Если тянуть эту строчку до бесконечности и даже дальше,
Приписывая слова, все справа и справа и справа,
Много можно выразить эмоций, удач, правды и фальши.
Много можно рассказать от том, у кого поражения, у кого слава.
Но будут ли это, дружище, стихи?
Не запылятся ли мысли, а – а - п - чхи!
А, по-другому,
Жалея клавиши,
Не устраивая
В утренней тишине гам,
Пожалуй
С изложением не справишься,
Тех мыслей,
Что хотелось бы
Рассказать вам.
А есть ли мысли?
Вот это вопрос!
Они проплывают
Как листья в потоке,
Мысль – «где бы достать папирос?»,
Мысль – «почему мы так одиноки?».
И все.
Впрочем, можно сказать вам -
«А за окном солнце!»,
«А за окном лето!»,
Но это не поэзия - это спам,
Его появление под запретом.
Но где-то берут свои мысли ПОЭТЫ?
Загадка.
Но ИХ очень-очень мало.
Наберется ли десяток на всю страну?
ОНИ давно не собирали залы,
Не звали нас в космос и на целину.
Забываются результаты ИХ поэтической игры,
ОНИ улетели в «Антимиры».
А жизнь продолжает стругать дни
Своим календарным фрезерным станком,
И где-то, возможно, ОН возник,
Тот, новый поэт, но ОН нам не знаком.
ОН где-то есть,
Он не может не быть!
Подрастай же, ПОЭТ.
Мы – готовы любить?