Когда соль, потеряет свой истинный цвет,
и растает как мартовский лёд.
В предрассветной тиши,
в Китай-городе слёт
сопродюсеров диких племён.
В бутиках у Арбатских монахов в тот день,
догорит свет кофейной звезды,
лотерею подсказок и тайных ключей
охранять бросят снежные львы.
А чудесный, домашний, чертановский вальс
тихо спрячут в холщовый мешок,
ну, а если без страха взглянуть в облака,
можно видеть, где нечет, где чёт.