Выставка незаконченных работ гениальных художников.
Воспоминания осени глотая,
Об эту осень обжигаясь,
Бреду.
Пустая голова без мыслей.
Мгновенья истины –
Тот миг, когда ты между небом и землей
Меж тем и этим, между человеческим и светом.
Горят листы.
А где же дым?
Ах! Вот что! Это лето, а не осень,
Просто
Кристальной чистотой пылает воздух.
На озере пускают яхты дети.
Танцуют ветки, не наряженные в эполеты,
А аксельбанты, снятые с мундиров,
Оплавили просохшие от дождичка скамейки.
Вот переход в сереющую дымку зала –
Скульптура и холсты.
И мраморные пальцы чуть продавили мраморную кожу,
Вот-вот и двинется, и оживет,
Такое мертвым не бывает!
Быть не может!
Тут, только бы убрать себя,
Не навредить!
Ни воздуха, ни света!
Какая-то причина остановила руку с кистью.
Классический Пикассо поставил закорюку на зрачке,
Пропорции попрал за перспективу.
Рука, как два лица.
А за стеною нива жизни так желтеет!
Но не зерном, а ворохом из листьев.
Ковры из охры и пурпура,
А тут мазки,
Как будто бы из разноцветной глины.
И рядом Климт и Тициан,
Эль Греко и Веласкес.
Цветная масса из разноцветных камешков, песка, стекла.
Остановилась времени река.
Все знания уменьшились в касании кисти по душе –
Мое сознание – малюсенький зрачок,
Мой мир: через дверную скважину замка.
Или замка.
Как невменяемая вражина
Рекой из сажи великий гений
Бросил мне на тело негритянку
И ни единой белой линии из логики не вставил.
И тени все ушли – их съела сажа.
Двенадцать сотворцов следят за мною из-за полотна,
Намного глубже.
Из глубины веков они
То пристально глядят,
То улыбаются –
По день сегодняшний, не покладая рук, творят.
Они не умирают.
Да что там!
Мы, как и они,
И вместе с ними
Не прекращаем жизнь.
Пока мы вместе – мы живем
По залу девушка везет коляску со старухой.
Фотографица, словно пума, целится на полотно,
Все движется и замирает,
Все между зрителем, эмоцией и музыкой холста,
Незримая энергия эфира и молекул,
Воздуха и света от окна:
Там небоскреб
И там Манхеттен.