Говорят, что «жизнь прожить – не поле перейти» (вот и Борис Пастернак так считал). И ведь правильно, точно, емко.
Но с другой стороны, подумаешь: поле-то ведь бывает разное. Может, с ромашками, а может, и минное. Никогда не угадаешь, какое поле попадется именно тебе. Но кажется, перейти его надо. Там, за этим полем, лес, а за ним речка, а за речкой, глядь, еще что-нибудь красивое, такое настоящее, от природы-матушки подарок людям. Идешь по этому полю, а оно все не кончается. Лес не становится ближе, а иногда и наоборот: как бы отдаляется. Начинаешь бежать, но быстро выдыхаешься, падаешь в траву, пытаешься отдышаться, хватаешь воздух ртом, как перед расстрелом. Ноги не идут, но хочешь вперед, туда, к своей мечте, и поэтому ползешь, собирая пузом все кочки и все, что на поле ни попадется. Наконец, пожевав какой-то травы, показавшейся с виду безобидной, встаешь и пытаешься, выпрямив спину, двигаться ровным шагом как ни в чем не бывало. И вот, весь покоцанный, в лохмотьях, доходишь до кромки леса, садишься на пенек и наблюдаешь, как из мха тут и там появляются мухоморы, их маленькие глазки смотрят на тебя злобно, они перемещаются на своих грибницах к тебе, нападают со всех сторон, потом на время ты приходишь в себя, ощущая, что лежишь в большом лукошке. Потом свет выключается. Ты просыпаешься в поту на опушке леса, рядом корзинка с грибами. Уставший грибник, уже перешедший свое поле.