1 Возраст
Ах, какая глупость разговоры про возраст.
Какой возраст? Где возраст? У кого возраст? В чем он выражается?
Когда ты встала на коньки этой зимой в первый раз, когда после двадцатилетнего перерыва села на велосипед. Ветер тебя обдувает, педали крутятся! Ну, руль немного виляет, что весьма настораживает прохожих. Так можно и не смотреть в их удивлённые лица.
Впрочем, кто это сказал, что их лица такие удивлённые от лицезрения меня на велосипеде? Эка невидаль! Да сейчас много чего и похлеще можно увидать. А тут едет себе женщина на велосипеде, а руль виляет – так это песне в такт: «Эх раз, да ещё раз, да ещё много, много раз!».
Хорошо-то как – с горки, под горку. Вот только почему-то страшно подъезжать к автобусным остановкам. Хотя казалась бы, чего мне их бояться? Вряд ли они сорвутся с места и радостно поскачут мне навстречу.
Так вот и еду, улыбаясь, а в голове в такт педалям – детская песенка:
Кручу, кручу, кручу педали, кручу,
С горы, с горы, с горы как птица лечу.
И что? Кто сказал, что мне что-то поздно? Какие такие мысли о том и этом свете, когда жизнь только начинается? Во всяком случае, я почувствовала её только сейчас. Вот только года полтора назад - от счастья замирала. Вот, на той скамейке. А в том пруду плавала, пока он ждал меня на берегу. А потом сидели спина к спине и очень хотелось, продолжая чувствовать его спину, заглянуть ему в глаза.
А еще вспоминается ощущение куража, когда, у колон Дома Художников, я запросто станцевала бы ему чардаш.
А сейчас? Посмотрите, какая красота!!! Разве в нас что-то исчезло, пропало? Разве ощущения на вдохе другие?
Нет!!! Люди, нет!!! Никакого возраста - нет! Есть радость жизни или уныние. И подождите вы со своим выдохом…я пока на вдохе….
Пусть, пусть дорога вдаль летит,
Грусть пусть на сердце не лежит,
Мне все на свете по плечу,
И с песней этой качу по свету,
Качу, качу куда хочу.
Мир – он улыбается мне!
Вы чувствуете, как вам улыбается мир? Вам знакомо это ощущение?
Вам знакомо ощущение – что все для тебя и ты для всего! Это так здорово, скажу я вам!
Вот береза. Она сейчас переполнена чистым прозрачным соком. Говорят, берёза плачет – Нет! Она истекает любовью. Вы помните вкус берёзового сока? Он ведь не сладкий, но в нем чистота и свежесть – это грани любви. Вот страсть, она, наверное, имела бы более терпкий, яркий вкус, но своей насыщенностью он вскоре становился бы и приторным. Им можно пресытиться, и появляется ощущения неприязни, утомления, даже стыда. А в берёзовом соке прозрачность и свежесть. Пресыщения нет, есть бесконечность. Пусть напьётся этой прозрачной радости страждущий – не жалко…
Вот только надо бережно относиться к каждой капельке. Каждая обида – как порез на стволе берёзы.
Терпи, терпи, терпи, когда тяжело.
Скрипи, скрипи ты подо мною седло.
Не смей, не смей, не смей на миг ослабеть,
Сумей себя преодолеть.
А что такое себя преодолеть, а может преодолеть уныние, возраст, всю эту наносную шелуху: « Ах, что подумают?», «Ах, что скажут?».
Если чувствуешь в себе по весне прозрачность и чистоту берёзового сока, а не пепси колу, какую-нибудь, то жизнь продолжается. И хватит занудства! Хватит этой серьёзности, граничащей со скукой. В каждой из нас, живет маленькая, смешливая девчонка, так стоит ли старить её насильно?
На душе и тревожно, и весело,
И легко, и приятно чуть-чуть..
Всем влюблённым пригодится
Эта песенка, эта песенка.
Ты в пути её не позабудь.
2 Опоздания
«Опозданием мы наказаны
Что слова любви прежде сказаны...»
Есть люди – безнадёжно опаздывающие всегда и всюду.
В независимости от важности и расположения звёзд, от собственного желания и погодных условий, от дня недели, года или столетия, мчатся они с безумным взглядом по жизни, эти вечно опоздавшие. И нет им покоя…
Одна моя знакомая именно из числа этих «везунчиков». Договорившись с ней о встрече, можете быть уверенны, спустя полчаса от назначенного времени она будет бежать, вам навстречу, развевая всеми своими накидками, шарфами, широкими юбками, спотыкаясь на высоченных каблуках, начиная бурные объяснения и извинения не добегая до вас шагов десять.
У неё обязательно будет где-то «пробка», или «забастовка» водителей или снегопад или ещё какое «стихийное бедствие». Мало ли «радостей» может встретить она по дороге?
Она родилась в шестидесятых, но родившись не почувствовала «оттепели», а почувствовала только скуку семидесятых и восьмидесятые с неясной надеждой на перемены и безнадёжной лживостью пропитавшей, кажется, все сердца и души…
Она родилась в доброй семье, замешенной на искренних чувствах, но всю жизнь сомневалась в чувствах обращённых к ней.
Она боялась опоздать и потому безнадёжно опаздывала.
Она стремилась быть хорошей, но почему-то всегда опаздывала получить заслуженную похвалу.
В детстве, бывало, влюбится в неё какой-то вихрастый мальчуган, так пока она просомневается – в нём всё уже развеялось весенним ветерком или беспросветным хороводом двоек в дневнике, а она остаётся с чувством – опоздала.
Повзрослев, она превратилась в «тургеневскую» барышню, умиляющую интеллигентных старичков и вызывающую недоумение у сверстников. Похоже, она опоздала на пару веков с рождением.
Она всю жизнь прожила в провинции, с восхищением взирая на недостижимую столицу, а когда переехала в неё – там начался такой переворот, что уже столичные жители завидовали провинциалам. Почти голодая, выстаивая умопомрачительные очереди на задворках столичной жизни, она понимала - и тут опоздала.
Она грезила театром, но казалась себе недостойной небожительных высот этой сцены, а когда, наконец, решилась, оказалось поздно - есть способности, но упущены возможности. Опоздала.
Она всю жизнь сторонилась мужчин, и где-то у последнего вагона своего бабьего счастья решилась вскочить в него, забыв о долге, приоритетах, моральных догмах. И только она растворилась в нежных признаниях осеннего вальса, как партнёр, накружившись за свою жизнь вдоволь, именно в отношениях с ней кардинально пересмотрел свои взгляды и решил вернуть себя в лоно правильности, упорядоченности и степенной рассудительности. Она сыплет безумствами, граничащими с самоотречением, а Он задумчиво довольствуется воспоминаниями и не желает "дважды в одну реку". Снова опоздала.
Она всю жизнь бежит, развевая по ветру надежды, остужая холодным встречным ветром свою душу и подбирая мысленно слова для оправдания своих опозданий.
3 Забывчивость.
Она не была жестокой, она просто была забывчивой.
Он ждал её звонка. Иногда, не выдерживая накала ожидания, набирал её номер и слышал в ответ её радостный голос:
- Привет! Я как раз собиралась тебе звонить. Ну, как ты, рассказывай.
И дальше она была так мила, так подробно расспрашивала его обо всём, участливо, заботливо, не упуская ни одной мелочи.
Она называла его забавными именами, или просто очень тихо называла по имени, отчего на душе становилось светло, а потом спрашивала:
- Ну, а как ты завтра? Чем будешь занят?
У него замирало сердце. Наверное, она сейчас пригласит его на встречу? Но она невозмутимо продолжала:
-А у меня завтра подруга. Ну, ты помнишь? Да, та самая. Я сама не рада, но если ты хочешь, я как проснусь, напишу тебе смс…и мы поболтаем.
Он, стараясь скрыть разочарование, самым оптимистичным голосом, на который только был способен в этот момент, говорит:
-Да, конечно.
И ещё более бодро:
- Пока!
На другой день, его даже не удивляет, что звонка нет. Он терпелив, он ждёт. Ждёт до вечера, до ночи, до утра.
Он смотрит на дисплей телефона, не подающий признаков жизни - нет смс.
Она, снова забыла положить деньги на телефон.
Может она написала письмо? - изнуряющая безысходностью надпись: - "Нет непрочитанных сообщений!"
Значит, неполадки в Интернете, думает он засыпая.
На другой день, не выдерживая накала ожидания, набирает её номер и слышит в ответ её радостный голос:
- Привет! Я как раз собиралась тебе звонить. Представляешь?
И она торопливо, пересыпая речь яркими образами, красочно описывает события минувшего дня, иногда многозначительно замолкая, будто силясь сказать что-то самое важное, но вместо этого, произнося свой любимый вопрос:
- Ты завтра, что делаешь?…
И снова Он, и снова Она.
И снова солнце, и снова луна..
Нет зла и умысла даже нет.
Такая жалость - таков сюжет…
Она не была жестокосердной, она просто была забывчивой.
4 Выбор
Анекдот: «Любовь – это рыбалка. Не клюёт – сматывай удочки.»
Как НАДОЕЛО быть твоей загвоздкой, осложнением твоих сложений и вычитаний, постоянным опасением, пороховой бочкой, болью в подреберье, ночным укором совести, страдающей бессонницей…
Я так УСТАЛА смотреть на уныло потухший дисплей телефона, чувствовать себя растерзанной промокашкой в корзине, забытой датой, засушенным букетом нежных прошлогодних слов..
Как ГЛУПО ждать ответной благодарности за то, о чём тебя не просили; стоять под камнепадом обид прикрываясь дырявым зонтиком никому не нужной заботы. Выглядеть ископаемым ящером в своей стойкой верности тому, кто в ней не нуждается. Любить и верить, когда давно пора сматывать удочки…
Я ВЫБИРАЮ радость !!!!!
Я ВЫБИРАЮ РАДОСТЬ, сменяющую жвачку тоски - на ЖИЗНЬ сверкающую, как монетка, вынутая из сундука воспоминаний.
Я ВЫБИРАЮ успех, питающий кислородом легкие наших надежд.
5 Мечты и визуализация
Осень. Грустно от прошедшего лета, от невозможности вернуть хоть частичку былого тепла и не только в погодных условиях. Как известно, еще сложней с переменой в настроениях, в отношениях.
Она придумывала себе радужный мир, где она желанна и восхитительна, где все удаётся и сбывается, где мир готов дарить ей любые подарки, не требуя взамен ни каких жертвоприношений.
Она частенько, одиноко шагая по унылым улицам, настолько переносилась в свой вымышленный мир, что начинала говорить, или жестикулировать и только наткнувшись на чей-то недоуменный взгляд или услышав, что кто-то с ней поздоровался, спохватывалась, рассеянно улыбаясь, возвращалась к реальности.
Вот и теперь, проводив младшую сестру на свидание, она так живо представила себе, как она встретится с Ним. Как будут весело болтать в машине по дороге, как наперебой будут делиться новостями, как важны будут не слова, а что-то неуловимое во взглядах, жестах и прикосновениях, как они будут целоваться на светофорах, как он, отвлекаясь от дороги, будет пожимать её руку и…
Чтобы отвлечь себя от мыслей о чужом счастье она по привычке окунулась в свой вымышленный мир. И там ей представился номер в отеле, она живо почувствовала, как устало опускается в кресло, как смотрит в окно и погружается в сиреневые сумерки. Она утомлена, но это приятная усталость - усталость, после спектакля или концерта, когда все прошло с успехом и не за что корить себя и на душе светло. Вдруг раздается стук, она ни кого не ожидая, недоумевая, кто бы это мог быть, спешит к двери, а там служащий отеля с невообразимым букетом цветов. Она заворожено смотрит на цветы, они прекрасны, их опьяняющий аромат наполняет её восторгом. Но всё это начисто выбивает её из колеи и она никак не может добиться: от кого эти цветы? Служащий уходит, скороговоркой проговаривая что-то невразумительное, улыбаясь и пожимая плечами, а она остается в дверях с букетом, удивлением и щемящим чувством неизвестности…
Прикрыв дверь, она ещё долго вертит в руках букет, пытаясь разгадать его тайну, замирая от мысли, а вдруг это ошибка, вдруг что-то напутали и цветы не ей?
Так улыбаясь своим причудливым мечтам она подошла к дому. Привычно набрала код в подъезде (на этот раз, даже не перепутав его с телефоном), поднялась на лифте к своему последнему заоблачному этажу. Порылась в сумочке и с успехом выудив со дна её, ключи, открыла скрипучую железную дверь холла и, привычно шагнув к своей квартире - замерла... Перед её дверью на тумбочке лежал цветок. Это была белая гвоздика с длинным упругим стеблем и пахнущими свежестью лепестками, она была в упаковке и перевязана нежной атласной ленточкой. Встав перед этим чудом, она беспомощно оглядывалась по сторонам. Двери соседних квартир были безразличны и глухи. Ей совсем не хотелось звонить соседям и спрашивать, чей это цветок. Ей не хотелось словами разрушать это мистическое явление перед собственной дверью. Вдруг, её осенило.
Ну, конечно же, ведь недавно был праздник и она несколько раз робко намекала мужу на цветы (ну, хоть астры или хризантемы у метро). Так, наверное, он вспомнил, как дарил ей гвоздики в первый год после свадьбы. На букет не хватало, и частенько это была одна гвоздика, но такая свежая и милая, что сердце её тогда расцветало от счастья. Ну, конечно же, он вспомнил!!! Она схватилась за телефон, муж ответил устало, что ничего он ей не приносил.
Она не унималась: «А может?!» и сама же себе отвечала:- «Нет, не может. Он полтора года не выходит из дома, да и не до неё ему сейчас». И все же она робко набирает номер «как будто друга». Слушает печальную мелодию его телефона, от которой её сердце со свистом падает куда-то в пропасть. Его приглушённый голос отвечает сердито: «Ничего я тебе не дарил». Наверное, ему даже обидно её предположение, но он по-дружески это умалчивает. Тогда, ей остаётся предположить, что это чудо всё же не ей адресовано. Так думает разум, и она звонит сестре, обращаясь с тем же вопросом. А душа её вопит что есть мочи: - «Нет! Этот цветочек мой, кто бы его ни принёс, но он мой! Это мне его подарили! - Кто??? – Наверное, Ангел!».
И придя к такому умозаключению, она целую неделю, делится этим фантастическим приключением с подругами и родственниками. Кто-то приземлено рассуждает, что надо было обзвонить соседей. Кто-то смеётся над ней, мол, что ж так скромно наколдовала? Мечтала о букете, а получила всего один цветочек. На что она, улыбаясь, говорила: - «А ты хоть так попробуй «наколдуй»!
А цветочек, все стоит и стоит на прикроватном столике в узенькой вазе, и каждое утро удивляет своей первозданной белизной и стойкостью. Она, радуясь, целует его лепестки, и мысленно говорит: «спасибо!».
6 Память
Тайный ропот, мольба о прощеньи;
Я люблю непонятный язык!
И сольются в одном ощущеньи
Bся жестокость, вся кротость, на миг.
В цепких лапах у царственной скуки
Сердце сжалось, как маленький мяч:
Полон музыки, музы и муки
Жизни тающей сладостный плач!
Осип Мандельштам
Удивительна и причудлива порой человеческая память. Она вечно преподносит нам сюрпризы. То вдруг невзначай какой-то мимолётный запах вызовет целый рой воспоминаний, то мерцающий светильник, словно машина времени забросит в позабытые, казалось бы, счастливые мгновения, то музыка …
Вот музыка, это всё же особое явление, влияющее на какие-то, трудноуловимые, образы и знаки, рождающие в душе слишком неявные видения для словесного воплощения. Бывает, кто-то говорит что-то, рассказывает, а у вас вместо ответа возникает песня и ответ, как бы зашифрован в её словах. У меня так часто бывает. Это обычно смешит собеседников, а меня просто удивляет. А ещё я воспринимаю как чудо – память пальцев.
Я не специалист, я не знаю какой это вид памяти. Толи мышечная, толи срабатывает подсознание, для меня это всё равно – чудо.
Жизнь моя хоть и связана с музыкой каждодневно, но всё же нельзя сказать, что я, как истинный музыкант посвящаю музыке 5-6 часов в день. У меня бывают очень долгие перерывы. Последний из них длился год. Ровно год я не приближалась к своему инструменту. Он высился черным массивным упрёком, он молчал, он тоже не жил вместе со мной этот год. Это было нам с ним испытание. Мой инструмент, он мне ровесник, он во многом похож на меня. Я это почувствовала с первой нашей встречи, и даже песенку ему сочинила, которую никому кроме него не пела – это наш с ним секрет. Почему мы молчали? Наверное, мы так взрослели, и, силясь что-то понять в себе, так глубоко погрузились в недра своей души, что нашим голосам было никак не выбраться из этих глубин. Я замолчала, после одного концерта, когда прямо на сцене, без всякой на то причины, пропал голос. Описать, что при этом чувствуешь – невозможно. Ужас? Страх? Растерянность? – все эти слова не в силах описать этого состояния. Я как-то продержалась до поклона, благо пела не одна, а в ансамбле, забежала за кулисы – слёзы градом, кашель и ничего не понятно, кроме того, что я больше не пою.
Так я поняла, что со мной что-то не так. Я не знала, насколько это со мной приключилось. Говорить могу, преподавать могу, а на сцену – не могу.
И Он, мой инструмент, как верный рыцарь, замолчал вместе со мной. Не могла я играть и даже слушать музыку не могла. Всё затихло в доме и вокруг меня. Словно во сне или в замедленном кино. Я передвигалась по жизни, по инерции делая какие-то необходимые вещи: дом – работа, работа – дом. Но везде я была как во сне. Я не заходила в магазины, я с трудом говорила с близкими и друзьями. Иногда мне хотелось проснуться, но после слабых попыток всё снова замирало во мне.
И вот прошёл ровно год. Год на антидепрессантах, тоске и в молчании.
У меня, как у многих, учителей, года исчисляется учебными годами. В сентябре, я почувствовала, что я перешагнула какой-то рубеж.
Постепенно стали возвращаться какие-то желания, потихоньку просыпается интерес к книгам, фильмам, звукам. Меня попросили спеть, и я спела...
И вот, наконец, я подошла к Нему, моему молчаливому верному другу. Я дотронулась до его прохладных клавиш. Несмело, боясь нарушить наше соглашение о безмолвии, я нажала одну, две, три клавиши и Он как бы нехотя отвечал. И наконец, я решительно поставила перед собой ноты .
Год молчания – это не шутка. Даже в мыслях не возникает, так мною любимая мелодия сонаты – всё забыто. И вот пальцы, сами по себе, как будто пробираясь по тёмной улочке зимой, боясь поскользнуться, медленно извлекают звук за звуком. Звуки складываются во фразы, фразы, цепляясь друг за друга, заводят хоровод и вот уже всплывает в памяти мотив, и глаза уже не видят нот, а пальцы бегут уже сами собой: то ныряя в пассажи, то ниспадая водопадом секвенций. И - это чудо, звучит такая знакомая, такая выстраданная мною, вслед за великим Гайдном, соната...
И так душа взрывается восторгом, что слова бессильны.
7 Хомяколюбие
Про хомячков
Хомяка заводят себе люди, как средство от одиночества. Гладят его, умиляются как он забавно набивает себе щёки, чистят клетку, выгуливают, предварительно заблокировав все возможные щели для его побега. Как мы относимся к хомячку, которого завели? Правильно — мы его любим. Ведь никому не придёт в голову сказать, что мы его уважаем за какие-то его достоинства? Или так: «он мне дорог» - ну, не так уж он и дорог. Или : «он мне нужен». Ну, зачем нужен хомячок? Чтобы пока зазеваешься дырку в парадных брюках прогрызть или норку из зимнего ботинка сделать, набив до отказа всякой дрянью или может для того чтобы запах его вдыхать с наслаждением? Нет, мы всё же говорим, что мы его любим. Мы не боимся при этом высокопарности слова «люблю»? Да, вроде не боимся...
Точно так же мы скажем о рыбках, попугайчиках, кроликах, морских свинках, не говоря уже о котах или собаках. Тут уж вообще, любовь иногда зашкаливает — лучший друг человека.
Попробуй, сказать кому-нибудь: твоя собака - это что! вон у Петрова (Сидорова, Иванова …) загляденье: и на выставках медали, и тапочки приносит, и вообще … Ведь никому из мужчин или женщин не придёт в голову после таких слов выкинуть на улицу своего пса? Ведь вы же его любите, он так вам предан.
Есть, конечно, отдельные изуверы, но я никогда не понимала людей, которые выбрасывают котят, щенят или взрослых уже животных... И любой нормальный человек скажет — это предательство.
А вот встречаются два человека. Мужчина и женщина. Им одиноко. Они так хотят, чтобы их поняли, отогрели душу, они так мечтают быть преданными друг другу...
Нет никого из них я не буду сравнивать ни с кошками, ни с собаками, ни тем более с хомячками. Но ПОЧЕМУ между ними:
а) не принято говорить о любви? «Ты мне нужна», «Ты дорог мне» - и всякая такое словоблудие, это в лучшем случае.
Получается, признаться в любви к хомячку намного проще? А главное менее ответственно;
б) запросто один другого может «выбросить» даже не утруждая себя объяснениями.
Это не считается предательством, это назовут «прошла любовь» , или «мне показалось, что это была любовь» или «я полюбил(полюбила) другую (другого).
Получается ответственность перед любимым псом (котом) или хомяком большая, чем перед человеком? Получается хомяку мы можем быть преданны, а человеку нет....Хомяка мы наконец будем терпеть, даже если отпала в нём необходимость. Просто из … «хомяколюбия», наверное. А человека? А человека нет? И человеколюбие — здесь не в счет. Из человеколюбия мы милостыню подадим, куском хлеба поделимся, но НЕ ЛЮБОВЬЮ.
Это ли не странно, правда?
8 Нежность
Жил да был Нежный человек. Был он ни плохой, ни хороший, ни добрый, ни злой, но было в нём столько нежности, что прозвали его Нежным.
Он свою нежность любил и лелеял, он взращивал её в себе, чтоб надолго хватило, но не жадничал.. Он дарил её женщинам вместо цветов.
Встретит женщину, взглянет ей в глаза, и пронзённый, загадочной искрой дарит ей нежность.. Женщина смущается, опускает глаза, даже слёзы не прошенные наворачиваются, но он осыплет нежностью, словно фиалками, и она забывается радужным сном полным неги и счастья.
И цветёт его нежность в руках женщины ярко и светло, пока не погаснет искра..
И вот однажды, искра гаснет или кто-то сторонний гасит её безжалостной, завистливой к чужому счастью рукой.. Женщина просыпается, поёживаясь от холодного ветра. Растерянно смотрит по сторонам. Где же ты, Нежный друг?!
А вокруг только ветер и дождь, и холод безысходности…Сказка меркнет, а будни давят безжалостной громадой…
А что же Нежный человек?.. Он тоже потерян. Пронизывающим ветром вырвало у него из рук его нежность и понесло, закружило в ураганном угаре.. Он силится догнать, остановить, вернуть, но…кому ж под силу догнать ветер..
-Что же, малыш,- так он нежно называл женщину - такова жизнь!
Не терзай себя. Живи воспоминанием, как и я.
Ведь была она у нас.. наша нежность...