где-то далеко на севере есть большой-большой лес, что тянется от океанских льдов до гряды южных гор и от западных душных столиц до непроходимых восточных степей и болот. в этом лесу — тихом и величавом — стоит одинокая маленькая хижина. мимо неё течёт круглый год чистозрачный ручеёк, а под окнами растут пышные кусты и пушистые лозы крупнобутонных диких роз. хижина эта маленькая и простая снаружи, но когда заходишь внутрь, королевские палаты кажутся прозоленной печкой в сравнении с тем, что находится в просторных комнатах скромненького деревянного жилища...
у посапывающего треском камина раздаётся едва слышный тонкострунный звон и тихое девичье пение сквозь шуршание жёлтых, как осенний пожар, по-осеннему пахнущих книжных страниц и перешёптывание разноцветных нитей, радугой пробегающих между тонких белых пальцев, словно заснеженных горных пиков...
глаза закрываются медленно, словно у дремлющей на тёплых коленях мурлычащей кошки...
сон.