Она умерла с тобой, та, что пела и плакала, что смеялась и была счастлива в твоих сильных руках.
Её остов онемел, окаменел, она кажется надгробьем и криком, застрявшим в шести нервах…
Чёрное крыло чёрной птицы, вдова, оставленная на заклание вечного молчания,
Она сохнет в красном углу твоего дома и моей души.
И только память ясным днём бликует огнём на чёрном теле её.
Брошенка, брошенка, ты такая же, как я, с окаменелым ртом,
с горячими сухими глазами, разбитым сердцем и испепеляющим, выжигающим горестным огнём в чреве.
Там, где жила музыка, живёт теперь горькая тишина и светлая память о руках твоих сильных и нежных, о глазах твоих синих подобных высоким небесам,
о пшеничном шёлке волос, о самом добром сердце и бессмертной преданной душе…