«...не вспоминать гордый изгиб линий?
Солнце взойдёт, снова взорвёт горы.
Молча шагну в пряжу мотков синих
Лодок и волн, губ и чулок... Скорый
Поезд пошёл — мерно назад. Цепи...
Видимо, рук. Не оскверняй ложью.
Только теперь знаю себе цену.
Ты научил: здесь убивать можно...»
Горы стоят. Море шумит. Ветер,
Словно джаз бэнд, медленно льёт стоны.
Стёртый конверт, старый, как век, клейстер.
Мастер антрэ, белый, как лунь, клоун.
2017