Ноябрьская Рига встретила меня свинцовыми, опустившимся к самой земле, тучами. Облаками это точно назвать нельзя! Даже при посадке, Airbus швыряло из стороны в сторону и на взлётно-посадочную полосу он вывалился из серой застывшей субстанции.
Всё как всегда... Мягкая и чёткая посадка. Одинокие, не выразительные хлопки в ладоши, вот лайнер застыл и лишь на мгновение, сразу же началась рулёжка.
Затренькали аппараты мобильных телефонов, ожили их хозяева. Засуетились, защёлкали замками ремней безопасности. Захлопали крышки багажных отделений. Суета...
Моё место в экономическом классе, в самом хвосте. Я взираю на всё происходящее вокруг, как на обычное явление.
В Риге я не первый раз, и кто доберётся первым до воздушного перрона, абсолютно не важно. Победитель известен заранее- Бизнес класс!
Получение багажа, прохождение через пограничный контроль, таможня. Всё! Я на просторах Латвии.
Дорога из аэропорта не занимает много времени. Водитель мчит по шоссе, не превышая скоростного режима. Всё под контролем электронных систем слежения.
Дождь поливал мостовую с азартом свихнувшегося на чистоте мойщика. Ветер с залива пронизывал город на сквозь и совсем не жалел торопящихся прохожих.
Обустроившись в гостиничном номере, я спустился в холл гостиницы где в баре заказал чашку кофе с Рижским бальзамом на донышке чашки. Этому меня научили очень давно.
Бальзам наливается на донышко, именно чтобы его замазать, а уж после кофе... Аромат не описуем! А вкус! Это просто бархат по-прибалтийски.
Смотрю на прохожих через стекло окна. Ловлю себя на мысли, что люди те же... Две руки, две ноги...
Только они с паспортом Евросоюза. Счастливы ли они?
Нахлынули воспоминания годичной давности. Салдус, что в 115 км от Риги...
Многие разговоры о бывшем и настоящем.
Пивной ресторанчик. Пиво не люблю, но здесь оно особое, сварено по рецепту, а не разведено из порошка. Ко мне за стол присели двое латышей, где-то под полтинник по возрасту. Заговорили...
О мирском, о постоянстве, о притяжениях пивных душ... И вот, тот что Римас, загрустил и тихо начал монолог:
- При "советах" мы всё-таки жили... Были привилегированными. Как же! Советская заграница! Да, давала деньги Москва! Только давала! И промышленность у нас была и заводы... А что сейчас? Просим деньги в Брюсселе, и нам их не дают! - он замолчал.
- Сын и дочь, мои милые дети…
Арнес и Ева... живут в Ирландии. Работают... Только зачем? - Он посмотрел на меня осоловелыми глазами.
Я не знал, что ему сказать.
- У нас заводов нет, денег нет. Нас превратили в каких-то работяг для Европы.
Видение напомнило, но тут же растворилось, где-то в ячейках памяти моего харда, внутреннего харда...
***
Медленно потягиваю кофе и дико хочется курить, но нельзя. Можно только в гостиничном дворе. Там официально разрешено.
Смотрю на бармена, он же и совмещает стойку с ресепшином. Медленно достаю пачку с сигаретами, он смотрит на меня. И тут же кладу на стол монетку в 50 сантимов. Он кивает головой и приносит пепельницу. Я закуриваю.
Наслаждаясь дымом и кофе по-рижски, смотрю на улицу. Всё тот же дождь...
Дождь. Ноябрьский дождь. Он уже не падает каплями, врезается иглами в кожу. Застывает на лице, в порывах ветра. Оставляет красноту и заставляет прятать лицо в воротник или капюшон куртки.
Дождь. Он буд то проверяет тебя паролем, чужой ты здесь, или свой.
Я чужой! Мне грустно от этого, ведь внутренним миром, я не делю людей по расовой принадлежности, по этнике, а тем паче по политическому статусу.
Странно, но политики в отношении к России очень много. И по сему я молчу.
***
Рига 2011 г.
Угол улиц. Маркет какой-то сети. Смотрю на витрину с алкоголем и подумываю что мне на сувенир взять. Ага! Вот, интересная бутылка.
-Уважаемый, позвольте мне поближе рассмотреть...
- I don't understand you! - с вызовом и презрением, наглые и насмешливые глаза двадцатилетнего парня латыша отправляли меня в нокдаун абсолютно шовинистским цинизмом.
- Не понимаешь? - блокировал я его хамство русским текстом.
Он передёрнул брезгливо плечами, и что-то сказал молоденькой напарнице по-латышски...
- Sprechen Sie Deutsch?
- Чего? - огорошено спросил меня мальчик.
- Parlez-vous fran;ais?
- Я не понимаю Вас! Скажите по-русски - заискивающе смотрел на меня мальчон.
- Даже и не знаю. Хотел купить у Вас вон ту бутылку ликёра за сто с лишним евро, но Вы не понимаете. Надеюсь, поумнеешь! - я развернулся и вышел прочь.
***
Всё это несётся в голове, словно витиеватая лента. Только с каждым глотком кофе, мне всё меньше хочется задумываться именно о политике.
Чашка с кофе пустеет, оставляя во рту неповторимое сочетание вкуса кофе, аромата бальзама и терпкости крепкого табака.
В наушниках плачет Том Йорк, воспевая уличный спирит, Карму полиции, и разноголосие дождя...
Я в Риге...
Куртка застёгнута под горло, капюшон до глаз. Прогулка! Бродить улочками старой Риги. Вникать в камень истории и размышлять о суетности бытия.
Трогать пальцами брусчатку, по которой... Боже! Не уж то именно по этим булыжникам ступал сам Альберт фон Аппельдерн? Это меня приводит в восторг, и в тоже время в уныние.
Много новодела. Очень много...
И вряд ли Альберт здесь ступал. Но, все равно!
Здравствуй Рига!