Однажды я умер...

Продолжение сказки про Львёнка. Очень грустная, не всем полезно читать.

Ну вы помните эту историю.
Они бросили моего Львёнка в огонь.
Как рыцаря Храма, как первооткрывателя, как Защитника, просто как всех умных людей или аборигенов, у которых отнимали землю и насаждали свои правила...
Безжалостно, хотя только он был со мной трудными ночами, месяцами, когда вся жизнь стала одной сплошной капельницей и горькими уколами.
Он горел в огне, смотрел на меня и плакал.
Я сказал об этом вслух, и хотел вытащить его из костра, но медсестра больно сжала и так синюю руку и  холодно ответила: -  это плавятся его глаза.
Тогда я ещё не знал про пролетающих над гнездом кукушки, да и мал был. Ещё зайчик.

Родители купили мне шикарную радиоуправляемую лодку, взамен львёнка..
Но она не разговаривала со мной по ночам.
И тогда я умер в первый раз.

Но родился и жил дальше.

Прошли годы.
Мы ехали домой, возвращаясь из отпуска в Хорватии. Приятный загар, кайфовая усталось, хотелось домой, в уютное, родное.
В магнитоле тихо шептал Дайр Стрейтс. Ещё не темно, но солнце уже завалилось за деревья и холмы.
Впереди мелькнули огни.
Страшные.
Спасатели на дороге, проблесковое, пожарные с растянутыми экранами, заграждающие накрытые одеялом тела на земле.
Авария. Не редкость на автобанах.
Хрупкую легковушку зажало между двумя гигантами, наверно сдали тормоза у грузовика и он припечатал лягушонка в другой грузовик..
Там срезало крышу, смяло в размер консервной банки. Выжить не вариант. Одна надежда - быстро и без мучений.
Мы медленно проезжали мимо. Десятки, сотни машин. Кто-то из нас не вернётся домой.
Но почему-то внимание захватили не огни, не сирены, не пожарные,  даже не тела,  а серый слоник, с розовым бантом на шее,  в самой серединке этой перемолотой кучи..
Он смотрел на меня и плакал, как тогда мой Львёнок.

В тот день я опять умер.



Чтобы потом найти силы и родиться вновь.

Я много раз так умирал. Привык уже.


Рецензии