Э. Д

               
               
               
                .
               
                В степи под палаткой
                От близких украдкой         
                Стихи я любимой пишу.
                А солнце уж низко и вечер уж  близко,
                Поэтому очень спешу.
                Гудят комары монотонно и мерзко.
                Кругом степь, болота да лес.
                И как-то невольно становится больно:
                В глушь-то какую залез.
                Когда я уехал, то стали утехой
               Одни о тебе лишь мечты.
                В бессонные ночи, когда скучно очень,
                Твои вспоминаю черты.
                О, милая девушка, ты несравненна
               И красок так мало тебя рисовать,
               Люблю тебя очень за карие очи,
               За душу, за ласку, за всё, так сказать.
               И я твёрдо знаю, что ты, дорогая,
               Живёшь для меня и цветёшь.               
               Поверишь ли, Эмма, ты - стих, ты- поэма,
               Не веришь, так сердцем поймёшь.
               Я всюду бы славил тебя бесконечно,
               Носил на руках бы всегда,
               Но ест сердце скука, с тобою в разлуке
              Недели как-будто года...
               Забуду про горе, увидимся вскоре,
               Я крепко тебя обниму,
               В уста поцелую мою дорогую.
              И с радостью к сердцу прижму.
               По прежнему ты улыбнешься мне мило
              И скажешь: с ума ты сошёл!
               Скажу тебе снова, пусть это не ново,
               Что лучше тебя не нашёл...

                1958.  Мне уже 20.