Я тебя выдумал. Свою бессонницу. Свою тягучую в этом ажурном, цвета слоновой кости белье. Где не ясно, где начинается шелковое, а где заканчиваешься ты. Я выдумал тебя, где-то на грани яви и сна, там где закат смыкает губы в экстазе с рассветом. Я выдумал твои глубокие на вздохе затяжки сигаретой, и на выдохе - слова, в процессе - жесты. Этот коннект был где-то за граню реальности, между любовью и помешательством. Это неправда: как фантастика, как мультики и фильмы с экшеном. Эта страсть была моей выдумкой: прилюдие, финал, эпик и экшен, стоп камера! Я выдумал тебя, как дети выдумывают мифических друзей, а после будучи даже взрослыми в них верят. Тебя не существует. Тебя не существует! Ты вымысел, моя фантазия, несуществующая сказка, болезнь - без лица. От тебя одни симптомы, но нет лекарства. Я тебя выдумал, безжалостно для себя же, создал сам же против себя оружие. А позже тонул, гряз и уходил ко дну под глубину истории. Меня эти чувства жалили, изводили, коробили и не отпускали. Нас тянуло магнитом, нас рвало на сотни кусков от того, что кто-то начинил нас порохом, а после - искра от спички и нас понесло. Нас разнесло на сотни кусочков, я почти что погиб, почти что не жил. Я почти что в тебя влюбился беспамятства, когда затягивался тобой в поцелуе. Этой страсти, бойни и дыма, хватило бы на тысячу лет, если бы однажды я не проснулся и не сказал себе: "Я тебя выдумал. Тебя нет".
Lionheart©