Чем больше и усердней работаешь, тем больше... неудовлетворенность от результатов работы. Они проявятся в лучшем случае лишь через несколько жизней, а хочется - прямо сейчас. Ну или хотя бы завтра. И несмотря на это знание - всё равно работаешь. Как-будто лишь в этом и смысл. И такая эта зараза - что прямо хоть возьми да и сплюнь! А больше я ничего не умею делать. Только это. Что отдаст свои плоды через несколько жизней... Соната Чимаросы и ноктюрн Шопена... Просто так с дерева не падают... А высота ствола, гляжу - скрывается в облаках.
И опять нельзя спать. Адреналин кипит. И так вот скачешь на одной ноге в поиске неведомого облегчения. Садишься записывать... И слова - это вроде подушки безопасности, выстреливающей при лобовом столкновении автомобиля. Пострадаешь, но живым останешься. И поспорить бы с кем, или подраться! Пусть он хоть что ли сопит в соседней комнате, я хоть бы мог зайти и поглядеть на усопший вулкан. Так нет. Лишь гитара, и открытый блокнот в ноутбуке. И как-то надо спать - а тишина такая громкая-громкая. Кажется, еще чуть-чуть и заговорят книги на полке... Шумит, шумит в голове, закипает полная горькой отравы кровь... "Через несколько жизней"...
Как-то попасть в сон... А завтра - еще часок "пополировать" десятисекундный фрагмент... Нужно готовить программу. Кем он будет? Как его будут звать? На каком языке говорить? Так и не узнаю...