Врун
Я всегда вру врачам. Русский врожденный фатализм не дает мне сил и смелости говорить врачам правду.
— У вас тут дырка, — кричит мне обрадованный стоматолог, угрожающе потрясая в воздух железным прутом с зеркальцем на конце.
— Нет, нет, нет, не может быть, — ору я в ответ, — у меня прекрасные, белые, чудесные зубки.
— Ха, — смеется стоматолог, — да у вас полчелюсти нет, а остальная сгнила, вы зубы-то чистите и прокуренные все.
— Нет, нет, нет, — хныкаю я, — у меня не зубы, а сказка, я их чищу семь раз в день.
Или слушает меня кардиолог. В его голосе металл, в глазах жестокое выражение библейского пророка.
— У вас больное сердце. Если вы не бросите курить, то сдохните под забором.
— У меня прекрасное сердце, я могу бежать, как Форест Гампт, — в ответ скулю я.
— Ну как же. Вы чувствуете боли в лопатке? У вас отдается в левую руку? Сколько вы пьете кофе?
«О кофе, мой любимый горький эспрессо с привкусом аморето», — думаю я, а сам важно отвечаю:
— Я вообще не пью кофе, я люблю парное коровье молоко.
— Вы врете!
— Я не вру!
— Вы врете!
— Я не умею врать!
Потом я медленно застегиваю рубашку и иду на улицу, чтобы насладиться лучиками весеннего майского солнышка. Птички прыгают по кустам, собачки ходят по травке и справляют свои немудреную нужду. Где-то на горизонте торчит торговый комплекс «Москва» под завязку забитый улыбчивыми и смышлеными китайцами.
Я сажусь на лавку и думаю, что когда ко мне придет старуха с косой я тоже навру.
- Славик, цигель, цигель ай люлю! - шепчет смерть.
- Нахер, нахер, - отвечаю я.
#вхрассказы