Сиренево-облачный скрытый инкогнито некто...
И ветер - такой же беспечный бродяга, как он.
Как он, задающий движению тему и вектор.
Он тает, как сливки над кофе, как дым или сон.
Врываясь со звуком гитары и чем-то покрепче,
Он спорит с Вивальди и курит одну за одной.
...Когда сердце пусто, тогда и становится легче.
Шторм долго не длится, но вечен шумящий прибой...
По лестнице в небо, ведущей то в рай, то на крышу,
Спускается вниз за любовью и взять сигарет.
Он где-то на пятом, а счастье - немножечко выше.
Как раз на седьмом, где живёт по ночам лунный свет.
Весною обласканный город внушает свободу,
Хотя он и сам уж давно чей-то преданный раб
И смотрит тоскливо на небо в любую погоду.
И небо лишь видит, как он беззащитен и слаб...
*******
...Кому-то наверх, а она, не без трепета, крылья
Оставив до времени, ближе спустилась к земле,
Укрытой сиреневым облаком, солнечной пылью
И чем-то едва уловимым, присущим весне.
На жизнь через боль променяв счастье вечной свободы,
Она, между тем, не снимает улыбку с лица.
Подолгу ночами глядит в океан небосвода,
И звёзды ей шепчут о чём-то своём без конца.
Пронзительным плачем рвёт сердце и струны гитара,
Ванильная нежность и лунные блики в глазах,
Подёрнутых дымкой любви и кофейного пара,
Того, кто не ведает сам, что он держит в руках.
Зачем она здесь? Город знает об этом наверно.
Он тайну увидел в окно на седьмом этаже...
Но он не расскажет, он слишком для этого верный
И крылья её сохраняет в бетонной душе.