Когда обуглилась земля
От горя и разлада,
И тень Вергилия, меня,
Вела кругами ада, -
Дивился чёрным я крылом
Могучего собрата,
И видел я, - на свете том -
Свои дегенераты…
Смотреть на это нету сил,
И скучно, как в могиле...
Ты б, лучше пьесу сочинил,
Бродяга мой, Вергилий!