Помню, в детстве, на комодах у многих стояли цугом слоники. От большего к меньшему.
Красоты в них особой не видела. Видела помеху. Всегда они что-то сдвигали. Пылились.
А то и вовсе падали. И почему именно слоны? Где Россия? И где слоны? Связи нет...
Но вот однажды...
Убираем по осени необъятное поле помидор. Красотища!...
До самого края, сколько глаз видит, насыщенный тёмнокрасный радостный цвет! Массово
поспел сорт "Белый налив". Пародокс! Яркокрасный сорт назван "Белым наливом".
Урожай убираем на сок. По междурядьям медленно ползёт "Беларусь" и тянет на прицепе
тележку. Мы вёдрами носим томаты и ссыпаем прямо в это "корыто".
Условие: - собирать только очень спелые. А они сладкие! Сочные! Тёплые! Нежные.
Так и просят: - откуси! Ну, мы и кусаем.
Вдруг, от куда ни возьмись, выскакивает мышь! Выскакивает внезапно. В режиме дикого
ужаса. И начинает метаться.
Куда ни кинется, - везде мы. Со всех сторон. Ошалевшая, она мечется. Перескакивает с
борозды на борозду, а на хвосте у неё выводок. Точно как слоники на комоде: от бОльшего
к меньшему.
Самый маленький настолько мал, что не больше ногтя на мизинце. Но держится за хвост
предыдущего наикрепчайше!
Вот в таком бурном режиме мама-мышка скачет по кочкам, а хвост, на котором висит выводок
(бабка за дедку, дедка за репку),описывает в воздухе дугу за дугой: вверх-вниз, вверх-вниз.
В этой бешеной гонке ни один мышонок не потерялся. Не бросил хвост предыдущего.
Не нарушил строя. Не сбил равнения.
Как это им удаётся?! По какому сигналу? И как быстро мышата встают в строй? Каждый на своё место. Удивительная организация, казалось бы не очень умного существа...
Мышиная семейка проскакала. Наконец, мама попала в колею для полива и семейство затерялось в томатной ботве.
Мы стояли не шелохнувшись. Наблюдали, сопереживая. Каждый понимал какой страх гнал эту
серую мамочку. В битве за детей.