Вот спроси, спроси меня: "Почему ты уже давненько не пишешь рассказы?" А о чём, о ком мне их писать, когда я всё ещё могу писать только о тебе? О том, как всё было, как не было, и какой вселенской катострофой у нас с тобой всё закончилось. Глупо? Ещё как глупо! Но что же я могу поделать, если ты всё ещё торчишь ржавым (не ржавым, успокойся, не надо тебе так волноваться), да, торчишь этим самым гвоздём у меня из сердца. И всё, чего я смогла достигнуть за эти годы - загнуть гвоздь неоднократными и не очень точными ударами молотка по нему. Теперь гвоздь - ты - не торчишь из сердца, а пригнул шляпку, и ножкой железной в сердце по-прежнему колется.
Рассказать мне об истории моей глупости? Пожалуй. Так я и сделаю. Только не сейчас. Время ещё не пришло. Больно ещё очень. Хотя мы никем друг другу не были, и прошло уже (подумать только) несколько лет. Контрольный выстрел ты сделал в меня 7 января 2015 года.
В тот день я, спустя полгода после твоего залпа из всех орудий по воробьям, решила поздравить тебя с Рождеством. На телефонный разговор у меня не хватило духа, я написала тебе в одной из соцсетей. И получила то, что получила. Мне часто кажется, что ты застрелил меня тогда насмерть. Если я и продолжаю жить, то совсем не так, как жила до того, как встретила тебя и как-то сразу поверила, что ты мой лучший друг. И ты говорил так же обо мне. А потом...
А потом я буду долго переживать случившееся и думать о том, что я сделала не так.
Фантазёрка я большая. От этого все мои беды.
А вот ещё история, вернее, сказка. Она не про меня, не про нас, поэтому написать её пожалуй можно. Если же получится снова про тебя, тут уж ничего не поделаешь, вернее, не попишешь. Кто не спрятался, я не виновата.
СКАЗКА:
Жили-были два гуся, вот и сказочка вся...
29.05.2018.14:57.