Поэт приходит в никуда
из ниоткуда.
Он своеволен, как вода,
и весь он – чудо.
На сцену, как на плаху, влез,
кричит: «Послушай!»
Пришел посланником небес
по наши души.
Внимаем вяло, впопыхах
и забываем.
И он бредет в толпе впотьмах,
неузнаваем.
Виновен в многих он грехах,
изгой на свете.
Но весь растратился в стихах,
и чист, как дети.
Дрожит озябшая зима,
в метель одета.
Кабак, изгнание, сума –
удел поэта.
Ведь он окольные пути
не выбирает.
А просто с песнею взлетит –
и умирает.
Не то, чтоб наша в том вина,
иль меньше света.
Но погибает та страна,
где нет поэта!