Все мы проживаем свои времена жизни. Как в природе. Весна, лето, осень. И зима...
Так получилось, что Она упустила свою весну. Упустила и своё лето. А, когда поняла это, очень огорчилась.
Наступила осень, а Ей хотелось весны и лета. Хотя бы немного. Немного весны и немного лета. Сильного надёжного плеча, к которому можно прислониться, тёплых рук, нежно обнимающих и оберегающих от всего... Слов, которые согревают...Хотелось тепла.
Увы...
И от безнадёжности Она полюбила свою осень. Такую разную осень. Но безнадёжно свою.
Ясную, тихую и тёплую, когда деревья, будто переговариваясь, шуршат разноцветной листвой. А небо ярко голубое, бездонное, будто скрывающее до поры до времени надежду на несбыточное.
Дождливую. С её моросящим затяжным дождём, приносящим в душу щемящее и острое чувство ностальгии. Или с уже ледяным ливнем, злобно барабанящим по оконным откосам.
Странно, но в такие дни она чувствовала себя защищённой стеной дождя от всех передряг.
Стояла у окна, смотрела и слушала. Каждая капля дождя отдавалась в душе звенящим «осень», «осень», «осень»...
Осень мучила Её и защищала. Давала надежду и безжалостно отбирала её.
Больше всего Она боялась... Нет, не одиночества. И даже не смерти.
Она боялась зимы. Своей зимы. И никак не могла приготовить себя к встрече с ней. Даже Новый год разлюбила. Единственный из праздников, который по-детски радовал её, теперь стал ненавистным.
Она знала, её зима идёт к Ней. Или уже пришла, но стоит за дверью, жалея Её.
Время. Оно обманывает нас. Кажется, что мы всё успеем, и за летом опять будет лето.
Такое обманчивое время.
И такие неуступчивые упрямые времена года. Времена нашей жизни.