Пройдясь по улицам настоящего, где вечно из окон слышны вскрики о помощи, но в ответ ими будет услышан лишь мой вопрос: А кто я? Какова моя роль? Это их не устроит, приговаривая, что они меня не понимают. А я всё пытаюсь вопрошать, захлебываясь соплями и желчью. Меня снова не понимают! Казалось бы, вопрос соверешенно несложный, но и сам не знаю ответа на него. А где мне его можно узнать? Этого тоже не знаю.
Руки дрожат, прикрывая рот и зажимая слезные каналы, а мандраж разбегается по всему телу. А сам так и буду стоять у окон, практически живя напротив них, тщетно ожидая ответ на мой несложный вопрос.
Я стану старше, может быть умнее, но так и не пойму, не смогу применить полученный (а может и недополученный) опыт в уже своей жизни, которая ожидает с распростертыми объятиями.
Вроде бы у меня есть дом, вот он, прямо передо мной, но могу лишь узреть его фасад да окна. Не зная, что можно с ним сделать, вбиваю на гвозди те прекрасные творения, созданные великими умами и руками, именуемые проблемами моего мироощущения, причиной внутренних колебаний и неспособностью жить эту жизнь. Романы, рассказы, сборники-всё, что вашей душеньке угодно, и что, по-вашему мнению "погубило" мою. А надо их сжечь! Вы же этого хотели?! Так вот они, горят и пахнут! Вам же наверняка нравится запах паленой бумаги. Так наслаждайтесь, дорогие! Простите, я конечно, не хотел испортить сие прекраснейший фасад этого домишки, но, увы, всё по вашему заказу, а я даже счет выставлять не буду.
Жилище вряд ли сгорит, но точно останутся следы не только моих вопросов, но и отпечатаются слова людей, которые хоть что-то поняли в этой жизни, сумев создать горящие в голове идеи, закладывая какой-то смысл в мой тот самый вопрос.
С очумевшими глазками вы снова выгляните в свои подпаленные окошка, но меня уже там не будет, вы увидите лишь кучу мертвых черных кошек, выложенных в слово СВОБОДА. А я сам пойду скулить у другого дома, обезумев от количества сожженных слов.