Наверное, обо мне можно было бы написать книжку. Легкую, простую. Да, хотя временами я очень сложная и тяжелая. Но это в жизни. А книжка непременно получилась бы легкой и простой. Непринужденной. Легко читаемой. Той, где есть слезы, но они такие, что после них улыбка.
Жизнь прекрасна! Несмотря на все потери, непонимание. Жизнь словно ветерок. Легкий и приятный. Надо бы закрыть глаза и ощущать дуновения этого ветерка, а не хмуриться от солнца. Так и получается в жизни, что солнца много, а счастливых и легких лиц не найдешь...
Читаю я эти книжки временами. Нашла автора. Читаю, когда есть время. Получаю удовольствие. А в книжках этих небольшие рассказы про соседку, коллегу, про дальнего родственника. В общем, все то, что и у меня есть. Чем же я сама не героиня? Еще достаточно молодая женщина, тоненькая, но слегка словно неуклюжая. С хорошенькой фигурой, хотя мама троих пацанов. Любила. Дышала. Мечтала. Развод. А потом вдова. Без отца с 10 лет. Отличница. Хорошая работа. На права вот пока не сдать. Нервы. В общем так много того, о чем можно написать. Даже о горьком и больном, но с некоторой долей юмора.
После того, как стала вдовой, жизненные ценности, цели растеклись по разным сторонам. До сих пор не поймала ни одну из них. Ну, если только слегка так подкрадываюсь, еще не понимая, для чего. И стало непонятно, как и что дальше. Указатели повалились. Направление то ли выбрано, то ли нет. А нужно ли его выбирать?
Любимый мужчина. Мотоцикл. Велосипед. Розы. Что там еще? Книжки, кофе, зефир в шоколаде, потому что без него куда? Никуда. Новые страхи. Проснешься и не знаешь, зачем... Радует, что в последнее время бывает и так, что проснешься и живешь. Живешь. Хочется просто дышать. Лететь. Писать стихи. Писать прозу... смеяться с детьми, улыбаться ему и каждому новому дню, который словно подарок. Подарок нам с ним. Это же так просто. На мой взгляд.
А люди в своем большинстве просто берут. И ждут. И нет у них легкости. Не понимают, что каждый день подарок.