Когда бы Бог нас всех покинул,
Мы б разбежались по углам;
Привыкнув ездить эту спину,
Нашли бы лишь пустой карман,
Пустые лица, дни и души,
Пустые полости внутри
И ту же пустоту снаружи,
Чьей дуты наши пузыри.
Для нас бы не осталось места
На этой маленькой Земле,
На чьём горбу нам стало тесно
Вариться в собственном котле.
Какие мы – такое время,
Что вечно спорит против нас.
Какое мы оставим семя?
На что потратим этот час?