Стопка

...заранее охладив, чтоб инеем её, гранёную, пробрало, когда достанешь... и запах что бы чистой родниковой...а рядом пару малосольных огурчиков, от которых веет и укропом, что вышел уже в семена, и только, что молодится, а сам желтый, как горшок, испокон веков носимый ваньками...обдаёт умятыми чесночными стрелками, вырывающимися, каждую весну вперёд любого овоща, дабы насытить измождённое естество одетых кое-как, но знающих, что шмат высоленного с тугой прожилой, уже по-весеннему тёмно-коричного мяса, всегда находит ломоть духмяного пятничного сита...и душистыми, морщинистыми жемчугами душистого перца, и непривычным, в наших северных землях, розмарином, гвоздикой...благородным лавром...и в глоток...чтоб прочувствовать ручеёк, и огурчик, и ломоть с язычком сала...нет-нет, лишь втянуть носом...зачем портить...не для того она... Стопка!