Песнь неизвестному читателю и Прозе. ру

Рая Кучмезова
Проза.ру упоминают часто очень насмешливо, почти нарицательно. Место, где собираются бездари, графоманы, неудачники и прочее.
Есть и это.
И закрыли свои страницы несколько человек, за которыми пусть и изредка, но наблюдала. Были интересны.
Ушли. Может быть из-за серой краски, подавляющей краски другие.
Как будто где-то не так.
О другом:
Физическая боль, когда вспоминаю, как папа читал нам свои статьи, стихи, как нам было некогда, слушали невнимательно, его глаза, когда мы уходили.
 Боль, когда читаю сейчас и столько хочу сказать.
Как же ему был нужен слушатель, собеседник и каким утешением был сегодня сайт Проза ру.,который задуман милосердным и умным человеком.
 Для всех, для каждого.
Конечно, очень много здесь живёт загадочных людей, которые неинтересны даже себе. Но на каких сайтах их нет?
Я же здесь из- за нескольких авторов и одного читателя.
Есть он.
Есть счастье.
Обнаруживает он глубины, в которые отпускался сам.
Находит смыслы нащупанные, выкопанные им.
У меня их нет.
В нежнейших, кратчайших письмах говорит о прочитанном, но бессознательно, непобедимо о себе, своём  и чувство самозванца у меня.
Почему он о своём  пишет редко, мало?
Может из-за планки ли, им установленной и очень высокой?
Не хочет знать — она преодолена немногими, и то после многих разбегов, прыжков  с места и на месте.
Отрицает возможность прорастания слов из чужого мусора, неизбежность и этого?
Из-за любви ли к слову и честностью перед этой любовью - молчит он.
Но читателем стал единственным, предугадывающим, пристальным и великодушным одновременно.
Услышал интонацию, поверил ей  и необходимое - совпадение незначительное, почти додуманное.
И за это - вознаграждающие понимание
Счастье такой читатель, печаль — мог бы стать большим писателем. Есть у меня читатель.