Захворала душа. Это - хуже простуды.
Нет лекарства, что может её излечить.
Просто кажется - лучше уже и не будет,
Ну, а так... нет желания жизнь волочить.
Просто кажется, небо навечно закрылось,
И что солнце - не солнце, лучи не теплы.
И на счастье надеешься, словно на милость,
Прогоняя ненастные мысли свои.
Не жалею: что сделал когда-то, то сделал.
Не считаю, что был совершенно не прав.
Но и впредь не хочу заниматься побегом
От прожитых с дурными ошибками глав.
Я смотрю на себя, до чего же нелепый.
Как в себе столько гадостей можно собрать?
Лгать себе, говорить, что стремишься к рассвету,
А на деле лишь землю на месте топтать.
Я не жалуюсь. Просто внутри накопилось.
Не хочу я о пропасти этой молчать.
Лучше так, напишу. Ведь на деле сложилось,
Что о слабости лучше в толпе не кричать.