Сердца наши грубой породы. Для кого-то она яд, для кого-то я токсичен. Мы не вводим экскурсии по нашему личному, скорее живем, как за закрытыми шторами. А наша квартира не проходной двор, скорее бункер, и гори там (на верху), все огнем. Главное, у нас все хорошо. Она под моих тяжелым крылом, лежит рядом и водит хрупкими пальцами по груди. К нас сверху доносятся сплетни, ссоры каких-то шумных соседей с земли. Доносится топот, крики и дележка жилищных вопросов. Там, наверху, бьются сердца (каждый десять минут). Бьются бокалы на счастье, громко произнося тосты за молодых. Там крестят детей, там разводятся, там мамы качают колыбели, отцы по ночам идут к женам (кто-то к любовницам). Там страсти кипят: треугольники, измены, режутся вены, произносятся клятвы в вечной любви. На земле, царит инь и янь. Минута гармонии - стоит минуты хауса. А мы лежим вдвоем на согретой телами постели. Она - под моим крылом. Я - под ее вниманием. И что там, на верху... Да гори оно огнем! Когда нас двое, нам весь мир по-барабану.
Lionheart©