Всё нормально. Даже не так, всё хорошо. Почти прекрасно. Но почему время от времени комок поднимается к горлу, такой противный нематериальный, но прекрасно ощущаемый комок переживаний? Состояние натянутой тетивы: ты неподвижен, устойчив, жизнь крепко держит тебя полусогнутыми пальцами. Улыбка чистая и искренняя как всегда, походка уверенная, голос твердый. Ты отлично проводишь этот день, неотличимый от того, что был вчера, и того, что будет завтра. Закрываешь дверь... и падаешь на кровать трясущимся, как после удара током, телом. Тетива перетирается. Ты чувствуешь, что скоро она лопнет со звуком впивающегося в сердце ножа.
Но что, если в тот самый момент окажется, что эта тонкая нить таилась не внутри тебя, что ты шел по ней, как сумасшедший канатоходец: вперед и назад, вперед и назад. И так часами, днями, неделями. Ты улыбался и шёл так небрежно, словно перед тобой ровный плитчатый тротуар. А теперь ты дошел до финала, но так и остался на том же месте. Прости тех, кто не увидел твоего рискованного и бесполезного номера, он был великолепен, но ты так искренне улыбался, что они лишь злились за то, что ты счастлив. Однако в последний миг ты летел. Это они запомнят.