Дневник неудачника.
Я выхожу из вестибюля метрополитена. Холодный, февральский, питерский снег обжгает лицо. Кроссовки на липучках, «мешковатые» треники не известной марки, куртка «Staуer» которая вся в следах от окурков, а также грязная шапка с «венком» на голове, делают меня похожим на вокзального бомжа.
Шагаю вдоль ржавых трамвайных рельс. На остановке стреляю сигарету и восемь рублей мелочи у добрых людей. Далее иду пешком через виадук, ибо денег на трамвай у меня нет, точнее есть, но тогда их не хватит на «фунфырь технаря», который стоит пятьдесят рублей, а в моем распоряжении пока лишь сорок восемь мелочью. Иду устраиваться на работу, не совсем легальную, но все же.
Когда сучара по имени Ира меня выставила из дома, я успел лишь на скоро собрать походный рюкзак, который оставил у Вити Барсука который согласился меня приютить на несколько ночей пока его предки отдыхают в Тунисе. Не смотря на внешне добрый поступок, Витек поставил жесткое условие: пока он по двенадцать часов вкалывает на заводе, я должен шляться по улице в минус двадцать без лавэ. Хорошо хоть нелегальный заработок нашел для меня. За Иру лично я спокоен, потому что со всеми кто мне делает гадости, почему-то происходит потом ****ец: первая жена попала в ДТП, оставшись без ног, мусор, который меня закрывал, вообще скопытился через неделю после вынесения мне приговора. По идее с этой падалью тоже что-то должно произойти. По крайней мере, очень надеюсь на это.
Прохожу еще пять остановок, теперь в моем распоряжении уже семьдесят два настрелянных рубля. Перехожу на бег, свернув с проспекта, бегу в сторону пункта приема цветного металла. Именно в нем банчат техническим спиртом. Думаю, работодатель не сильно обидится на запах перегара, ибо необходимо выпить, чтобы не умереть от холода.
Приобретаю заветный фунфырь, сразу выпив его половину и занюхав рукавом. Надо подождать пока «провалится». Пройти еще остановку, за которой, в портовой промзоне меня ожидает босс. На бегу добываю еще одну дешевую сигарету.
В портовой промышленной зоне чувствую себя муравьем среди тысячи огромных контейнеров, которые стоят друг на друге.
Выхожу к забору с колючей проволокой, вдоль которого идет узкая, асфальтовая дорога. Примерно в трех сотнях метров от себя замечаю шикарный «Линкольн Навигатор» с номерным знаком 666. Дорогое авто моргает мне фарами, заодно бибикает. Стараюсь сделать «важную походку». Подойдя к машине, открываю переднюю, дверь и сажусь. За рулем сидит весьма странный старец, в смокинге, с покрасневшими белками глаз, а самое удивительное, что на его плече сидит огромный, черный ворон. Водитель здоровается:
-Полагаю, вы Илья? Можете звать меня Димид.
В ответ протягиваю ему дрожащую, ледяную руку, заикаясь, приветствую тоже:
-Очень при-и-и-ятно! Вы –ы-ы-правы!
Димид принимается давать расклады.
-Вижу молодой человек вам холодно, вместе с тем плохо, поэтому вы уже «готовы к бою».
Киваю головой в знак согласия.
-Тогда спрошу напрямую. Уважаемый Илья, доводилось ли вам убивать людей когда-нибудь?
-Конечно, в компьютерных играх, отшучиваюсь я.
-Ай шутник появился у нас в отряде. Однако вам предстоит в первый раз, уже по-настоящему сие сделать, - с этими словами старец достает черный кейс, сразу открыв его.
В саквояже лежит целый арсенал оружия – около двенадцати пистолетов, а также один заморский «кастрированный» автомат, типа нашего АКСУ в разобранном виде.
Затем он вытаскивает из бардачка авто прозрачную папку с бумагами, а еще какими-то фотографиями. Одну из них Димид дает мне в руки, разъясняя:
-Здесь сынок, на обороте, все досье на «клиента» однако сразу даю совет, сегодня у нас суббота, а в выходные он тусит без охраны. В этот день, как правило «пассажир» ошивается, в баре «Зеленый слоник» на проспекте Обуховской обороны. Как правило, прибывает данный товарищ туда один. В гаштете нюхает «кокс», снимает девок. Согласен ли ты, мальчик мой устранить «клиента» за сто тысяч рублей. Это будет как «испытательный срок». За следующих «клиентов» будешь получать по пол «лимона» и более! Согласен!?
Послушно киваю головой, ибо другого выбора нет, срочно надо снять жилье хотя бы в коммуналке.
Димид же продолжает инструкцию, вручая мне в руки ТТ, а потом заряженную обойму к нему.
-Так это прячь в карман, главное не забудь вставить в сам ствол, который снимешь с предохранителя . Значит так, даю тебе приказ, мой юный друг. Подожди. Ты пахнешь дешевым алкоголем, лови предоплату, сто «бачинских». Сядь в гаштете, купи нормального бухла, самое главное, едь к месту на такси, в метро с «пушкой» не суйся! – после вышеуказанный старец протянул мне в дрожащие руки стодолларовую купюру. Ворон на его плече громко каркнул.
Радостно жму руку Димиду. Моя благодарность не знает предела. С фразой:
-Спасибо, огромное! – покидаю машину.
В след слышу пожелание:
-Удачи тебе, сынок!
Очень хочется, есть, а заодно тепла, перехожу с шага на бег. Оказавшись у обменника меняю «баксы» на рубли. Уже через пять минут стою у входа в торговый центр, где в ресторанном дворике жадно поедаю американский фаст-фуд, даже забыв про алкоголь.
Доев гамбургеры, покупаю 0,5 пива, ставлю его на стол. С видом бизнесмена изучаю досье из папки, которую мне вручил Димид.
Клиента зовут Петухов Роман Владимирович, ездит он на черном «Мерседесе SLK» с номером О 123 ОМ. По комплекции пассажир не маленький, весит около ста двадцати килограмм, да и на фотографии он выглядит на столько, если не больше.
Алкоголь наконец-то «проваливается». Чувствую уверенность. Беру в фаст-фуде пластиковый стаканчик колы, доливаю в него остатки «технаря» закусываю чудо коктейль остатками гамбургера. Подташнивает. Димид был прав, надо брать хорошее бухло, но я не мог вышвырнуть «технарь» на улице, не пропадать, же добру зря.
С этими мыслями спускаюсь в гипермаркет на цокольный этаж. Приобретаю бутылку хорошего коньяка. Возвращаюсь в ресторанный дворик. Взяв большой стакан колы, отправляюсь в санузел, где выливаю половину лимонада в унитаз, а затем смешиваю его остатки с пятизвездочным коньяком. Завершив «операцию», чинно сажусь за столик, будто я не в дешевой рыгаловке, а в пафосном, ночном клубе.
Постепенно начинаю хмелеть. Приятное тепло расходится по всему организму, однако одна вещь меня шокирует. Это часы в холле заведения, которые показывают 4-30, а уже в семь я должен быть на месте. Стараюсь быстрее покончить с пойлом. На это уходит еще примерно десять минут.
На улицу выбегаю с мыслью поймать маршрутку если не найду такси. Однако, на парковке «храма потребления», меня ждет удача. Перед автоматически открывающимися дверями стоят автомобили сетевой таксомоторной компании с шашечками на крыше. Подлетаю к одной из «тачек», открыв переднюю дверь:
-Шеф, до клуба «Зеленый слоник», - с мольбой прошу я, добавив: - Это в Обухово! За шесть сотен поедем?
-Шестьсот пятьдесят, деньги покажи, - тогда поедем, - получаю строгий ответ от водилы.
Оно и ясно, адский запах перегара, в сочетании с моим внешним видом его смущают. Работал бы я таксистом, то аналогичного себе пассажира не, за что не принял бы «на борт».
Кидаю кенту пятихатку с двумя сотками, с гордой фразой:
-Сдачи не надо!
Водила удивленно на меня смотрит, затем подавив в себе шок, уже более спокойно произносит:
-Садись, погнали!
Бомбер едет быстро, пробок к счастью почти нет. Единственный не большой затор нам попадается на Сортировочном мосту. Стоим около двадцати минут, - для Питера это не пробка. В эту четверть часа, наслаждаюсь паутиной железнодорожных рельс внизу, по которой идут различные поезда.
К шести вечера мы подъезжаем к клубу. Водила на прощание дает совет:
-Только смотри парень, в таком виде тебя могут не пустить!
-Не командир, я не в клуб, у меня тут важная встреча, - пьяным голосом отвечаю я, с трудом выползая из машины.
Несмотря на довольно сильное опьянение, кошмарный февральский холод ощущается довольно сильно. Без «подзарядки» полтора – два часа ждать «клиента» не вариант. Забыв про страх быть пойманным ментами, покупаю 0,5 дешевой водки вместе с колой, в подвальном магазинчике рядом с клубом. Спрятавшись за зданием «Зеленого слоника» вставляю магазин в ТТ, щелкаю предохранителем, затем прячу «опасный предмет» в карман. Теперь за дело. «Миксую» заморский лимонад с водкой. Все в глазах прохожих и постовых я теперь законопослушный гражданин, гуляющий вместе с «кока-колой» в минус двадцать градусов. На холод постепенно становится плевать. Жду клиента, переминаясь с ноги на ногу. Очень не удобно не знать который час на данный момент ,что поделаешь сам виноват, не стоило пропивать «Ролексы» с мобильным телефоном, хотя что еще делать когда у тебя «водочная ломка».
Самое главное перестаю ощущать холод.
Минута ползет за минутой, «чудо коктейль» кончается. С печалью выкидываю пустую тару в урну. Вдруг снова удача. На парковке перед клубом, ярко сверкая галогеновыми фарами, появляется «Мерин» с номером «123».
Из авто выходит крепкий мужчина в кожаной куртке, из-под которой торчит малиновый пиджак. Это и есть мой «клиент». Уверенной походкой он следует к входу в клуб.
Пытаюсь «подрезать» будущую жертву с боку. К сожалению «клиент» ускользает, остается одно, остановить его окриком:
-Роман Владимирович, можно вас на секунду?
«Будущий жмурик» разворачивается. Со злым видом он идет на меня, рыча при этом сквозь зубы:
-Достали проклятые попрошайки!
Молнию на моей видавшей виды куртке как назло заедает. Приходится ее рвать. В последний момент, когда господин Петухов уже поднимает кулак над моей головой, выхватываю из внутреннего кармана ствол, успев два раз нажать на курок. Тело его на асфальте, оно слегка дергается. Как убийца - проффесионал делаю контрольный выстрел в лоб жертвы. Пристально смотрю в его бычьи глаза, отчетливо замечая, как жизнь в них угасает.
Из ступора меня выводят крики двух мокрощелок, которые курят на крыльце клуба. Поднимаю голову. Рядом с входной дверью в заведение вижу еще двух каких-то дур, вместе с тремя мужиками, которые в страхе пригибаются, видимо опасаясь еще выстрелов. Осознаю, что только что запалил свое лицо. Ставлю «ствол» на предохранитель, прячу его обратно, во внутренний карман, при этом уже бегу в сторону метро Ломоносовская. Навстречу пролетают две полицейские машины с мигалками. Радует одно – я не вызываю у них подозрений, ибо тренировочные штаны делают меня похожим на спортсмена, который совершает вечерний кросс.
Добежав до Ломо, примерно к девяти вечера, снова «ловлю удачу за хвост». Мне удается сэкономить на такси, ибо торможу маршрутный автобус до Новочеры, именно там временно приходится обитать мне вместе с Витей Барсуком.
«Пробок» нет, поэтому вскоре звоню по домофону в сто сорок восьмую квартиру. Мне открывают. Поднявшись на второй этаж, прямо на пороге обнимаю Витю, параллельно, высказывая ему благодарность, за «трудоустройство».
Барсук смотрит на меня как сумасшедшего. Тогда делаю ему пересказ, о своих похождениях сегодня. Удивление в глазах хозяина квартиры, меняется хитростью, после чего он тоном барыги, ставит мне ультиматум:
- Так, так, так, я тебя спас от холодной и голодной смерти на улице, поэтому «пилим соту» пополам . Если откажешься, то я не дам тебе позвонить Димиду, сотового же у тебя нет, верно? Будешь выкабениваться, вообще напишу анонимное сообщение в полицию на тебя!
Реагирую на сие условие неожиданно. У пьяных людей приступы меланхолии с радостью, часто сменяются приступам гнева, совмещенным с бешенством. Достаю «ствол», засаживаю Барсуку две пули в лоб, с комментарием напоследок:
-Я сам позвоню, сукин ты сын!
Тело Витька безжизненно падает на линолеум, с плохо вымытыми следами от моей блевотины. Обыскиваю тело на наличие телефона, дабы совершить звонок «работодателю».
Внезапно все прерывает стук в дверь, вместе с многочисленными, назойливыми звонками. Дверную канонаду прерывают грозные крики соседки, которой мать Барсука велела присматривать за сыном – шалопаем:
-Витя открой! Что ты там взрываешь?! Все в порядке?
На секунду прихожу в шок, затем осознаю, что свидетелей оставлять нельзя. Открываю дверь, затем высаживаю целую обойму старухе в лицо. Бабка еще не успевает упасть, как затаскиваю ее труп внутрь, сразу же закрыв дверь на два замка после этого.
Продолжаю обыскивать тело Вити. Снова процесс срывают звонки в дверь. На этот раз более спокойные. На цыпочках подхожу к глазку, в котором я вижу Димида. Вот замечательно, не надо никуда звонить по телефону. Открыв дверь, радостно рапортую:
-Задание выполнено!
Однако Димид совсем этому не рад. Он выбивает пистолет из моей руки затем рявкает на меня:
-Я в курсе! Критин, почему ты не выкинул «ствол»!? Тебе повезло, что менты не повязали! Хотя спасибо за то, что отправил еще двух людишек в мои преисподни. За них ты получишь еще по сотке. Вот лови свои триста кусков, пересчитай, а главное не забудь избавиться от тел двух жмуров в квартире, по крайней мере, дружеский совет тебе! – с этими словами старец протягивает мне «котлету» из пятитысячных купюр.
Дрожащими руками забираю деньги, растерянно, спросив:
-Откуда вам все известно?
-Всему свое время мой мальчик, узнаешь скоро, из какой я организации, - важно отвечает Димид, добавив, - найду тебя, как будет надо, советую поторопиться потратить деньги, ибо скоро с этим возникнет проблема, - пророческим тоном произнеся это, Димид покидает квартиру.
Дверь сама захлопывается. Открываю ее, бегу за ним, чтобы узнать о дальнейших заданиях но оказавшись на лестничной клетке вижу лишь пустоту. Димид исчез! Мистика! Да и болт с ним, главное я богат, а раз есть деньги то можно заказать алкоголь пожрать. Отныне я мажор, а мажоры по магазинам не ходят, сами.
Телефон службы доставки лежит на тумбочке в прихожей. Беру домашнюю трубку и звоню в эту чудную организацию. Заказываю два батла «Файмоса гроуз», рол суши «Филадельфия», а также домашнюю пиццу с грибами. Все как в лучших домах Парижа. Тела двух «жмуриков» утаскиваю в спальную, а чтобы не вызвать подозрений, наскоро вытираю кровь тряпкой.
Уже через сорок минут как «ферзь» распиваю «вискарь», параллельно поглощая «буржуйскую еду». Жизнь прекрасна, особенно в сочетании с чудо напитками и хорошей кухней. Также испытываю наслаждение от того, что я избавил планету от нескольких «людей паразитов».
Напитки подходят к концу. Лошадиная доза отправляет меня в глубокий сон прямо за столом. С утра от крепкого, пьяного сна просыпаюсь из-за весьма необычного события.
Дом содрогается. Раздается грохот, после которого звучит сигнал «Внимание всем!», окно разлетается вдребезги. Один из кусков стекла пробивает мне щеку, из которой сразу, тоненькой струйкой на стол льется кровь. Высовываю голову из окна, смотрю на улицу. Вижу странную картину: в небе какое-то оранжевое свечение расправляется с темнотой, которая обычно висит над городом перед рассветом. Внизу бегают люди, что-то громко крича при этом. Делаю хороший глоток остаток «Фвймос гроусса», смачно рыгаю, затем выхожу из квартиры, чтобы подняться на последний, девятый этаж. Надо узнать, что за ерунда происходит. Поднявшись туда узреваю страшную картину: Оттуда где раньше был виден купол Исаакиевского собора, а также стояло здание законодательного собрания, сияет ярко-оранжевым огнем, ядерный «грибок», как в фантастических фильмах про апокалипсис.
-Да Ильюша, хорошо тебя элитное бухло накрыло, - говорю сам себе, впадая в ступор.
Из ступора меня выводит еще один сильнейший взрыв, вместе с ослепительной вспышкой. Она ослепляет минуты на две.
Остатки стекол из зданий, которые рядом вылетают. Когда зрение вернулось, то вижу еще один такой же «грибок», только уже побольше. Он растет предположительно из того места где видимо пятью минутами назад раннее находилось здание на Литейном проспекте дом четыре. Надо брать деньги, затем скорее бежать в метро, как учили в школе на уроках О.Б.Ж.
Бегом возвращаюсь в квартиру. Одеваюсь как можно теплее, беру портфельчик, не забыв при этом распихать «котлету» денег в разные карманы. Как правило, мародеры и гопота в такие моменты не дремлют.
Выхожу на улицу, бегу к метро. Ловлю себя на мысли о том, что зря вчера не попросил у Димида еще ствол. Кругом драки, беспорядки, мародерство. Нахожу укромный уголок. Достав бутылку с остатками вискаря, не беда в запасе есть еще пузырь, однако надо раздобыть где-то еще алкоголь. Не только потому, что у меня без него «ломка», а еще и по той причине, что «синька» помогает бороться с радиацией.
Уже перед входом в метро получаю подсечку, после которой следуют удары ногами от нескольких человек. Лица ублюдков не могу увидеть, зато чувствую в правом кармане куртки чужую руку. Она извлекает из него «котлету», в которой лежало около ста кусков, а также Витин телефон.
Слышу лишь голос:
-Серег, приколись, сколько у этого бомжа лавэ, да и трубка ништяк!
-Ромыч, погнали на Ладожку, по дороге еще пару терпил «хлопнем».
-Пацаны, я с вами – раздается подростковый голос.
После этого экзекуция кончается. Слышу звуки удаляющихся шагов. Кое-как встаю на ноги, я весь в крови. Влившись в толпу людей, спускаюсь в метро. У открытых турникетов, мент пытается регулировать порядок, только его никто не слушает. Эскалатор не работает, поэтому все люди бегут по нему вниз как по обычной лесенке. Внизу образуется «куча - мала», из-за того что кто-то спотыкается второпях. Люди вокруг находятся в состоянии страха и ярости. Почти на каждом шагу драки, причем довольно жестокие, с трудом проталкиваюсь на платформу станции. Работает только аварийное освещение. Справа стоит поезд с открытыми дверьми, у кабины которого медсестра в синей куртке отбивается от толпы раненых, крича:
-Убирайтесь вон, кретины! Русским языком говорю, лекарства с бинтами у меня кончились! Не нравится? Идите наверх в аптеку, а потом возвращайтесь, вход в «подземку» сегодня свободный. Мне надо на другую сторону. Хочу добраться по тоннелям до станции Московская, а потом до аэропорта Пулково. В нем возьму билет на самолет, в какой-нибудь солнечный Новосибирск, или Томск, не важно, главное подальше отсюда.
Вижу, как многие люди прыгают на рельсы и идут в тоннель пешком. Неожиданно ко мне подлетает «штрих» похожий на бомжа. Поверх его пластмассовой каски одет фонарик. Тело же украшает костюм дворника метрополитена. Он спрашивает:
-Братан, есть чего выпить, чуток хотя бы, я тебя по тоннелям проведу. Без фонарика один ты пропадешь! Меня Юра зовут кстати, - протягивает руку «работник метлы» но не для того чтобы поздороваться, а чтобы получить заветный пузырь.
Откуда он мог знать о моей заначке, видимо чутье. Понимаю, что бичара прав. Нехотя отдаю ему алкоголь, который дворник осушает залпом. Закончив распитие, Юра уверенно прыгает на рельсы. Он манит за собой командой:
-За мной! Не бойся, напряжения в контактном рельсе отключено!
Покорно следую за своим проводником, который вещает как экскурсовод:
-Мост Александра Невского сломался, можно пройти теперь только по тоннелю. Минуем застывший в «подземке» поезд держась за стенку, о которую еще сильнее пачкаю и без того убитую куртку. Мы бредем дальше, внезапно наткнувшись на обильный поток воды, который идет в нашу сторону. Юрий тоном знатока выносит вердикт:
-Да уж, тоннель под мостом тоже прорвало, выход теперь один идти наверх тебе мой друг, может по Вантовому или Володарскому мосту пройдешь, а сейчас бежим назад. Гермозатворы вот-вот закроют соответственно мы здесь с тобой «скопытимся», утонув в холодной воде.
Бежим обратно, на Новочеру В конце тоннеля уже виден тусклый свет, а также слышен скрежет, который исходит от здоровенной хреновины, спускающейся вниз с потолка. Видимо это есть гермозатвор. Когда полоска света остается совсем узкой, я ускоряюсь, проскользнув в нее «на четвереньках».
Престарелый Юрец не успевает за мной, он только барабанит кулаками по железу, толщина которого около полуметра. Но он, к сожалению, остается с другой стороны. Ему остается лишь принять смерть в ледяной воде вместе с непроглядной темнотой.
Кое-как вылезаю на платформу, пытаюсь подняться наверх по отключенному эскалатору. К сожалению, по встречной полосе на меня тоже летят люди, толкают друг друга, ругаясь на меня матом.
Все же с трудом поднимаюсь в переход. На Новочере восемь выходов, однако, тот перед которым я оказался, закрыт железной решеткой. Бегу ко второму. Он тоже закрыт. Третий закрыт… С чувством безысходности подлетаю к четвертому. Мне снова везет, - его только пытается закрыть на замок кент в синем костюме. Отталкиваю его, лечу по гранитной лестнице вверх, на улице уже светает. Слышу себе в спину крик:
-Парень ты сумасшедший, вернись назад!
Не обращаю на этот призыв никакого внимания. До того места где еще недавно был мост Александра Невского, бегу вдоль трамвайный рельс. Добежав до Невы, сворачиваю налево в сторону Володарки. Справа, конечно, еще недавно находился Большеохтинский мост, который ближе, но от него теперь остались лишь фотографии с воспоминаниями.
Начинается снегопад с метелью, соответственно меня начинает трясти, чувствую что необходимо «топливо». Вижу сетевой магазин. У входа в лабаз стоит крендель, на которого одеты противогаз с бронежилетом. В руках этого типа пистолет. Видимо он охраняет продукцию находящуюся внутри от мародеров. Подхожу к данному товарищу. Достаю «котлету» денег из левого кармана, из которой, извлекаю купюру номиналом в пять кусков. Протягиваю их сторожу:
-Отец, можно взять пару «батлов вочилы», минералочку и три-две баночки тушенки, а сдачу бери себе!
Человек в противогазе поворачивает репу в мою сторону, как будто обдумывает предложение. Далее раздается смех приглушенный его «намордником».
-Ха, ха придурок, не в курсе еще что произошло? В ближайшие две недели, как минимум деньги не нужны, теперь вместо них консервы, или оружие. Смотри для чего это надо, - с этми словами он нацеливает свой пистолет «Макарова» на меня, один раз нажимает на курок. Боль просто адская. Падаю на асфальт. Из руки моей вылетает пачка банкнот, «приземлившись» рядом. Машин, как и свидетелей вокруг нет. С трудом встаю, из раны фонтаном хлещет кровь. Сторож же в свою очередь забирает «связку» денег, вновь нацелив на меня ствол, он злобно кричит:
-Убирайся отсюда, иначе сейчас ноги прострелю!
Медленно, согнувшись в три погибели, ползу к Володарке, держась за простреленное пузо. Не беда, осталась последняя пачка денег, на билет отсюда с антибиотиками и бинтами должно хватить. Вокруг не души, а кровь из живота все идет и идет, также как и снег с неба.
Почти подползаю к Володарке, но вдруг навстречу мне выходит толпа в тюремных робах, в руках некоторых из них деревянные палки с гвоздями на конце, у отдельных, же индивидуумов болтаются «калаши» наперевес. Видимо это клиенты «Крестов» или «Лебедевки», которые во время бомбежки сумели выбраться из-за точения, а теперь бегают взад-вперед по набережной, промышляя мародерством. Надеюсь, что они изрешетят козла, который подстрелил меня. Поравнявшись со мной, толпа уголовников останавливается. Один из них заявляет своим дружкам.
-Хороший, у дяди рюкзачек, мне пригодится!
-Бери Кот, этого баклана, уже ничего не спасет, облегчим бедолаге смерть! – за этим призывом сразу чувствую удары палками, а также ботинками в районе всего тела. В глазах темнеет, перестаю чувствовать, что либо. Все, это конец.
Лечу в черном тоннеле, затем больно ударяюсь о бетонный пол. Сквозь тусклый свет вижу бородатого бомжа, который одет в халат из мешковины. На поясе его болтается связка ключей.
-Привет, я Петя, или Апостол Петр, мы вот думаем в рай, или в ад тебя отправить? С одной стороны ты трех человек убил, с другой принял «смерть мученика» от избиения палками. Будешь «технарь»? – с этими словами апостол достает фунфырь, сразу вручив его мне.
Залпом выпиваю сей напиток, затем спрашиваю его:
-Где я? Что происходит?
-Твое физическое тело умерло, ты в чистилище мы вот не знаем в рай или ад тебя определять… - внезапно Петра перебивает уже знакомый голос. На свет в центр комнаты выходит Димид. Со злобой, мой, видимо уже бывший «работадатель» отвечает Петру:
-В ад, ко мне, вместе с его тремя дружками, которые «скопытились» благодаря помощи этого чудного молодого человека.
-Ах, ты сукин сын, Димид развел меня тварь! – кричу я.
От ярости даже теряю равновесие, из-за чего оказываюсь на коленях.
Димид злобно хохочет:
-Запомни глупый человек, я Димид, или Ангел смерти, все Петр, решено, этот ублюдок идет со мной в ад, а ты пей «технарь» дальше.
Думаю про себя о том, что реально связался с Сатаной, сие не есть хорошо. Правда последний не дает мне подумать, он вновь хохочет, щелкает пальцам. В глазах темнеет, я только слышу напутствие:
-Счастливого пути!
Вновь чернота, ощущение полета, темный коридор как в метро. Открыв глаза, вижу только белый потолок, катетер в брюхе, капельницу «вмазанную» в правую руку и куча проводов торчащих из моего тела. Адская боль просто разрывает меня на части. Самое странное рядом стоят три человека в хирургических масках. Двое из них в медицинских халатах, а один в черном пиджаке и галстуке.
Тот который в костюме видимо замечает, что я шевелюсь. В лицо этот тип тычет мне ксивой, при этом представляется:
-Константин Шрамов, майор ФСБ, среди, твоих будущих друзей – уголовников известен как Шрам. Несмотря на трудности, мы провели расследование, поэтому рассказывай сволочь, за что ты «завалил» Романа Петухова, Виктора Барсукова и Татьяну Озерову. Учти сейчас еще идет война, по «закону военного времени» я могу тебя пристрелить как бездомную собаку. Хотя нет, о такое дерьмо как ты даже пули жалко тратить, просто отключу тебя от аппарата искусственной поддержки жизни. Но лучше конечно тебя вылечить, а после поедешь на пожизненное. После войны страна будет нуждаться в бесплатной рабочей силе, типа как при Сталине ГУЛАГ был. За трех «жмуров» прокатишься туда, с билетиком в один конец, - со злым сарказмом заверщает майор.
Нервно моргаю глазами. Понимаю, что по-настоящему влип. Ад бывает на Земле, и я его себе обеспечил.