Летит планета, кружится
Который век подряд.
Былые царства рушатся,
Как листья, дни летят,
Растут на старых улицах
Новые дома,
И словно пылью пудрится
История сама.
Но сердце часто хмурится,
Всё в памяти храня:
Жила на пыльных улицах
Недальняя родня.
И шумная, и дружная –
Как дОлжно быть родне,
И что-то очень нужное
Она дарила мне.
Не модное, не вещное,
Не видное в упор,
А всё ж, наверно, вечное,
Коль живо до сих пор.
Ушли совсем не старыми
Родные старики –
За Родину, за Сталина.
За скудные пайки.
Нам с ними хоть на часик бы
Присесть, потолковать:
Чем жили-были счастливы?..
Да что теперь слова!
Потомки их небрежные,
Включая и меня,
Жить не смогли по-прежнему,
Родимый дом храня.
Рассеялись со временем
Под небом дальних стран –
Кто к морю Средиземному,
А кто за океан.
И я нет-нет да вслушаюсь
В громы чужих небес…
Излечит ли нам души
ис-
торический прогресс?