Огромное поле. Много каменных статуй. Они стоят, опёршись одна на другую. Все такие разные и непохожие.
- Кто они? – спросил меня мальчик.
- То, что осталось от прошлого.
- Прошлого? – золотистые глаза округлились. – Объясни мне.
Приходится говорить правду.
- После смерти некоторых людей остаётся что-то. Не всех.
- И после нас…
Перебиваю его:
- Я не знаю! После смерти некоторых, поистине великих людей остаётся на память что-то… Это что-то, как каменный постамент, его не сломить, не усомниться в том, что так было.
- Но почему они такие разные?
Мальчишка вырвался вперёд и остановился у первого камня. Страшный и обветшалый, он был полностью покрыт мхом. Только глазницы остались «свободными». Видели разрушенный мир.
- Кто это?
Я лихорадочно вспоминаю. Называю имя всеми забытого старика.
- А что он делал?
К счастью, ещё помню. Мы подходим ближе к памятнику. Вижу, как потрепало его время. Камень начал рушиться. Плющ въелся в трещины. Мох исказил цвет.
- Писал книги.
- И только?
Малышу сложно понять, что книги это не «просто» что-то, а нечто по праву великое!
- Да. Он всего лишь писал книги. – говорю я, а сама улыбаюсь.
- А этот?
Мальчишка уже подбежал к следующей статуи.
- И этот писал?
-Да! – с жаром восклицаю я.
Мы двигаемся дальше. Авторы Средневековья постепенно сменяются другими веками.
- Все они писали?
- Да.
- Но почему все такие разные?
Действительно, памятники выглядят по-разному. Вокруг одного лежат алые розы. Напротив другого выросла берёзка. На третьего набросили шапку.
- Потому… - не знаю, как подобрать слова.
Мы идём дальше. Уже XX век.
-Вон там… Вдали! – закричал златокудрый мальчик. Он увидел кого-то и пустился изо всех сил.
Интересно, кто так удивил его? Кто заставил позабыть остальных?
Я ускоряю шаг.
- Кого ты видишь?
- Там… - он всё ещё задыхается от эмоций.
На горизонте стоит фигура. Сначала неразличимая, после слепящая, яркая. Памятник выглядит невероятно красиво. Он сделан с удивительной точностью, передаёт мельчайшие детали одежды и перья, но из-за ракурса скрывает от нас лицо. Огромные крылья распростёрлись в оба направления и кажутся такими большими, что становится удивительно, как они не разбились.
- Никогда не видел памятников с крыльями…
- Должно быть, великая сила.
Мальчик захотел коснуться его. Не вышло. Что-то его не пустило. Наш век уже позади. Впереди чуть заметная стена. Она прозрачная и колышется, как вода, переливается и кидает на ноги блики.
- Это время… - почему-то уверена я.
- Кто он? – мальчик, кажется, разглядел лицо. Длинные волосы. Тонкие руки. – Кто этот дядя?
Я не знаю. Говорю ему правду. Скрываю все возможные догадки. Вдруг ошибусь?
- Если это будущее… Его еще нет.
- Или он неизвестен…
- А может мне показалось, и это женщина… Нею можешь стать даже ты…
- Каждый из нас… - продолжаю, хотя в глубине души очень хочу, чтобы мальчик был прав.
- Такая… - он с восхищением ходит возле стены, разглядывая огромные перья.
- Я никогда не видел…
- Должно быть, создание гения…
- Или ради для него. – с уверенностью продолжает малой. Его глаза светятся невероятным блеском. Лицо становится красным. Слова больше не в силах передать всех эмоций. Его посещает мысль. И мысль становится целью. Он видит внизу своё имя. - Мам! – тот, что светился от радости, замирает и, радостный, смотрит в глаза. – Я могу оказаться на его месте?
- Да… Каждый из нас… - повторяю уже однажды сказанное. – Каждый…
- И я….
- Всё лишь в твоих руках! – не могу обнадёживать, но понимать и признаю это, как лучшую правду. – Каждый… Человек сам творит свою жизнь… Только он в праве ставить цели и однажды их достигать…
Севастополь, май 2018, 276