Улаган встретил нас прекрасной погодой. Приехали ночью. В темноте. Поэтому ничего разглядеть не успели.
Но утром... Встреча с горами была такой неожиданной. Ошеломляющей. Запоминающейся.
По скалам, среди которых мы оказались, бродили облака. Именно бродили.
Нас окружали крутые голые скалы глубокого ущелья. Раннее утро с густым насыщенным воздухом
и прохладой бодрило основательно.
Ясная, светящаяся, голубизна высокого неба говорила о том, что солнце уже выкатилось. Но
в ущелье ещё не проникло. Влажная прохлада накатывала волнами, вызывая озноб и дрожь.
Но никто не торопился прятаться в домик метеостанции, приютившей нас на ночлег. Мы все
молча стояли, зачарованные сказочной картиной.
Маленькие. Пушистые. Как игривые мячики. Первородные белоснежные комочки облаков медленно
блуждали в воздушных потоках, скользя вдоль скал, повторяя все изгибы поверхности.
Стекающий поток увлекал этот хлопковый комочек вниз вдоль отвесной стены, а на встречу ему
поднимался другой "пушистик". И они мирно расходились, не тревожа друг друга.
Это была невероятная картина. В неё не верилось. Но это было так.
Броуновское движение. Иначе этот плавающий танец облаков назвать было нельзя.
Фантастическая картина нереальности.
Двигаясь навстречу друг другу, пересекая пространство в разных направлениях одновременно, обтекая препятствия, поднимаясь и скользя вниз, при этом делая всё это не торопливо, задумчиво, изящно - эти комочки микроскопической влаги дарили зачарованное царство Горной Королевы. Королевы Алтая.
Но, вот первый луч упал в ущелье. Коснулся невесомого чуда. И оно растаяло на глазах.
Растаяло нехотя. Медленно. Сопротивляясь. Уступая волшебное утро солнцу.