9 мая 1945-го года. Навеки вписан в исторические хроники.
День Победы...
Счастьем и печалью, радостью и скорбью отзывается он в семьях учасников войны.
Выросли новые поколения -- дети , внуки, правнуки...
Полвека этот день связывал памятью народы Союза, а затем и страны постсоветских независимых государств.
Эта, казалось бы, нерушимая связь, разорвана событием, которе тоже вошло в историю как "крымнаш". Случилось то, что случилось.
Но!
Обращаюсь к вам, дети фронтовиков, внуки фронтовиков, правнуки фронтовиков, протянем друг другу руки сегодня, в день, который стал Праздником благодаря десяткам миллионов погибших, наших соотечественников, наших родных.
В память о них, с чувством благодарности за воистину беспримерный ПОдвиг, свершенный ими в 41-45 годах. Поклонимся им, воевавшим и погибшим в те 1418 суток, когда шла война не просто за свою жизнь, но за жизни тех, кто остался далеко дома, за Независимость и Свободу -- родины, где родились и жили до войны, за Родину, гражданами которой себя считали.
Возьмемся за руки сегодня, хотя бы на один день забудем катастрофу весны 2014-го.
Вспомним о фронтовиках Великой Отечественной. Почтим их память
Вспомним о тысячах погибших в последние годы, "мирные".
Почтим память защитников родины.
Каждый надеялся выжить.
Но война неумолимо уничтожает жизнь, одну-единственную учеловека.
Ежедневно... Не старый, не молодой -- очередной...
Вечная память тем,
кто погиб за свою родину,
за свою землю, за дом,
где родился и жил,
где оставил след в душах родных и друзей.
Вечная память!
Протянем сегодня друг другу руку!
Зажжем каждый свою свечу памяти!
• • •
Вчера взяла сборник Ильи Эренбурга, и случайно открылись эти страницы:
* * *
Она была в линялой гимнастерке,
И ноги были до крови натерты.
Она пришла и постучалась в дом.
Открыла мать. Был стол накрыт к обеду.
«Твой сын служил со мной в полку одном,
И я пришла. Меня зовут Победа».
Был черный хлеб белее белых дней,
И слезы были соли солоней.
Все сто столиц кричали вдалеке,
В ладоши хлопали и танцевали.
И только в тихом русском городке
Две женщины, как мертвые, молчали.
1945
* * *
Прохожий, подойди. Лежим в могиле братской.
Нас было четверо, любили мы смеяться,
Цвела тогда сирень, мы были влюблены,
Ходили в школу мы за месяц до войны.
Прохожий, пели мы. Потом запели пули.
Ты знаешь жизнь, в нее мы только заглянули.
Мы жить хотели, но была беда:
Мы отступали и сдавали города.
В то лето было много горя и развалин.
Кукушки коротко в то лето куковали,
Мы в поле залегли, касалась щек трава.
Была пред нами смерть, а позади — Москва.
Есть нечто, вечности оно дороже:
Погибли мы, но ты живешь, прохожий,
Ты смотришь, говоришь, и этот день живой
Стоит, как облако, над розовой Москвой.
1948
* * *
За что он погиб? Он тебе не ответит.
А если услышишь, подумаешь — ветер.
За то, что здесь ярче густая трава,
За то, что ты плачешь и, значит, жива,
За то, что есть дерева грустного шелест,
За то, что есть смутная русская прелесть,
За то, что четыре угла у земли,
И сколько ни шли бы, куда бы ни шли,
Есть, может быть, лучше, красивей, богаче,
Но нет вот такой, над которой ты плачешь.
1945
Фото: сегодня, на сайте podvignaroda
______ Комментарий к фото
В книге "Бессмертный полк" и на сайте fabulae.ru можно прочесть о человеке непростой судьбы -- Илье Рабиновиче.
автор: Вл. Волкович.
название: Старинный романс