У одиночества нет имени. Оно блуждает среди всех нас, но выбирает лишь некоторых. Его сторонятся, бояться и избегают. Оно в глазах тех, кого как будто нет среди нас, кого оно превращает в живых призраков с самыми искренними глазами на свете.. Одиночество раскручивает рулетку и забирает победителя. Ведь одиночество нелицеприятно. Оно гладит осенним ветром бездомного пса. Укрывает одеялом заплаканную вдову. Играет солнечным зайчиком на колесе коляски инвалида. Оно в ладошках засыпающего в детском доме ребенка. Оно на ресницах старика, сидящего на завалинке, чей дом уже пуст.
У одиночества нет имени, но у него множество лиц.. Лиц тех, кто его не выбирали, но кого выбрало оно. И да, рулетка крутиться, господа...