... непривычно освещённая кухня. Обычно, никто кроме меня не зажигает эту лампу, и от того, что не моей рукой был направлен свет, пространство изменилось. И из окна прыгнула в лицо невесть как заплутавшая августовская ночь...
Окатило сыростью старого деревенского колодца, туманом, тянущим свои щупальца в тёплое нутро дома, протяжным свистом поезда, набирающего скорость.
Этот свет - отблеск костра, горящего на поляне, и от него доносится слабое бренчание гитары, и виднеются чёрные силуэты, качающие песню, еле слышную, затихающую в унисон с седеющими поленьями, вспыхивающими рубиновыми искрами...
Выйти из круга света, выйти туда, где начинается густая тень, где звуки глушит туман, где на расстоянии вытянутой руки ворочается ночь, потревоженная нашим вторжением.
Стоять. Дышать этой сыростью, прелостью земли, зябкостью тумана и ощущать прохладную росу, проступающую сквозь тонкую ткань ботинок.
В темноте светятся белые зонтики трав, шумит ручей и тихо стрекочет сверчок. И повсюду царит ночь. С её туманом, одиночеством и свободой.
И всё, что тебе нужно сейчас, это стоять, растворяясь в этой ночи, в этом тумане, в этой росе, пропуская мимо всю вечность мира ради песни маленького сверчка...
И надеяться, что не погаснет свет, зовущий обратно, в тёплое и сонное нутро дома.
Пока - не погаснет...