В движении

Даже компасы врут, цепляясь за юг, карты уводят в сторону, мох нарастает с востока, а я, как безумец, иду по твоим наброскам дороги, выкрашенной в закат, где не сбываются сны ни с четверга, ни с пятницы, ни с черта лысого. Я знаю, ты слишком рядом, но в направлении обратном близкому. Шаг, следующий за последним, лишь продолжает точку бессмысленного молчания. Перепиши мои карты, крестиком обозначь начало, рассыпь зубастую гальку, на случай, если я, босая, собьюсь с пути и вдруг захочу вернуться. Если верить слонам, изгулявшим все панцири, земля – круглая, и мы встретимся, где и расстались, на конечной станции.