Бледная кожа. Осунувшееся от боли лицо. Дрожащие губы, тихие еле слышные врачу слова.
- Кто, говорите, это сделал?
- Помогите… мне… - прохрипел юноша, из груди которого торчала длинная золотая стрела.
- Кто подстрелил вас?
- Подруга…
- Она… нормальная? В каком она состоянии? – обеспокоенно проговорил врач. – Какие-нибудь психические заболевания есть?
- Никаких...
- Занимается стрельбой?
- Да нет же… Она… - он стал рассыпаться в самых лучших словах.
- Я понял. Тогда как угораздило вас, молодой человек?
Юноша прохрипел ещё что-то. Капли крови упали на холодный каменный пол, синяя плитка стала тотчас же коричневой.
- Не знаю. – повторил он. - Мы возвращались с ней с похода…
- Давно вы в таком состоянии?
- Скорая долго не ехала… С утра. Так и умереть можно ведь?
Человек в белом халате что-то пробормотал, кивнул.
- Сейчас вечер. Скорая целый день ехала?
- Нет. Ходил по другим кабинетам.
- У кардиолога были?
- Первым делом…
- И что он сказал?
Подстреленный вытащил из сумки бумаги и снимки. Протянул их врачу.
- Плохо, сказал! Идеальное попадание.
- Так я и думал…
- Сколько мне осталось ещё?
- Стрелу удалить надо, хотя…
- Мне сказали, что это опасно, и направили к вам. Исцелить душу словами…
- Что ж, - белый халат развернулся, - я отвечу на ваш вопрос. Осталось вам столько, сколько сами себе дадите.
Юноша кивнул.
- Всё понял… День, час? Нет, меньше, наверно... Чёрт возьми! У меня стрела в сердце, а вы ничего сказать не хотите!
- А вы ещё в сознании и не на операционном столе!
- Не надо мне туда?
Врач кивнул.
- Думаю, что нет смысла.
- Тогда что делать мне? Чем лечить… это – издевательски кивнул в сторону сверкающего победным блеском оружия.
- Назначу лекарства. Принимать в самых больших дозировках. Ограничений нет. Противопоказаний тоже.
- Напишите, как называются. Вдруг по пути назад я…
- Не умрёте. Не всё так плохо, как кажется. Это просто стереотип, и кажется, что будет… – многозначно ответил врач. – Я уверен в этом. Вы успокойтесь главное.
- Как же я могу? – парень приподнял руку и попытался сам вытащить золотую стрелу. Видимо, сделал резко. Перекосился от боли. Закатил глаза. Чуть не упал. На пол упало ещё несколько капель.
- Больно?
- Да… - тихий замученный голос.
- Я вас предупреждал… Нет смысла. Она глубоко засела. Иначе только сломаете…
- Кости?
- Нет. Свою жизнь. Я думал, это итак понятно.
- Так и ходить?
- Да. Со временем она сама сломается…
- А что выпишите? Чем утолить боль?
Дряхлая рука взяла ручку и стала выводить строки.
- Что там написано? Простите, не могу прочитать.
Врач снова взял свой листок.
- Ну, смотрите, - согнулся, вытащил из небольшого шкафчика несколько разноцветных пузырьков, - это – то, что вам нужно. – и начал читать: - Пузырёк с красной жидкостью (любовь) – принимать каждый день да побольше. Нормализирует боль и приведёт вас к чему-то великому. Жёлтый – радость, чтобы забыть про все беды. Спокойствие, чтобы не замечали ничего лишнего. Вера – для лучшего душевного самочувствия. И остальные пузырьки, каждый по одной ложке в сутки. – сказал, глядя на свои корявые буквы. Второй рукой он усиленно чесал что-то на спине. Это было заметно.
- И что тогда будет? – шёпотом поинтересовался юноша.
- Можете возвращаться к вашей лучнице. Всё будет хорошо… Считайте, что повезло вам. Исправно выполняйте свои предписания. Почувствуйте вкус счастливой жизни.
- Вкус счастья?
Белый халат улыбнулся.
- Я же не в прямом смысле сейчас.
- Погодите, вы сказали, «мне повезло»… В том, что меня подстрелили?
- И этом тоже, молодой человек… Нам пора прощаться, меня ждёт ещё один пациент.
- Но в коридоре… я был один. Кто второй? – недоумённо засомневался юноша.
- Вы можете уже идти… Не забудьте все предписания! – старый врач скривился в хитрой улыбке и проводил мужчину.
Белые крылья смогли, наконец, освободиться от сдерживающих их оков.
Севастополь, май 2018, 272