***

"Но ни одна сублимация тебя не спасёт".

Осознанное калечение самого себя - это самое благородное занятие.
Просто вдумайся: вся злость, вся боль нескольких лет, которая скопилась в тебе, все неудачи выливаются на твоё тело ввиде ожогов от окурков сигарет и нескончаемой полосой порезов от ржавых лезвий, которые уже окончательно затупились от постоянного соприкосновения с твоей кожей.

Я сидел на кухне и докуривал сигарету, дым которой обволакивал мою голову. Небо тошнило уже третьи сутки - видимо, того, кто сверху окончательно доконало происходящее и он решил умыть наш город от всей грязи, которая накопилось в нём за то долгое время, пока здесь длилась изнурительная засуха. Пачка неумолимо быстро подходила к концу, ибо сил контролировать себя абсолютно не было, да и атмосфера была наиболее подходящая для данного неблагодарного действа: по крыше дома барабанил дождь, за окном был порывистый ветер, который то и дело сносил одинокие кусты и маленькие деревья, на улицах практически не было людей - благодать. Внутри меня бушевала амбивалентность, которая не давала мне покоя - заключалась она в том, что я всё отчётливее начал ощущать своё одиночество, но видеть кого-либо в данный момент мне абсолютно не хотелось. Хотя, наверное, я соврал, ибо во всём мире было несколько людей, которые могли спасти моё положение - звучит несколько забавно и с небольшим оттенком психосоматики, но это действительно было так.
Право, странно. Мой мизантропизм, который пёр из всех щелей, смешивался с невероятно сильной аутофобией.
Я вспомнил про книгу Богданова "Пыль", которую прочитал на днях. В ней главный герой сопоставляет причины мизофобии (грязь, пыль и т.д) с хаосом, в котором невольно существуют все живые существа. В конце книги главный герой погибает от жизненных обстоятельств, но это лишь внешняя причина. Как по мне, он погиб от абсолютной ментальной беспомощности.

Молния бьёт своим сиреневым стержнем в громоотвод моего дома, вызывая тем самым невероятно сильный грохот, который разрывает мои перепонки.
На кухне потухает свет.
Сигарета дотлела.
В моих зрачках потухает жизнь.
Разряд.
Грохот.
Один, два, три.
Ещё раз.
Один, два, три.
Один, два, три.
Один.
Два.
Три.