Земля ещё холодная в начале мая
сквозь ковёр прошлогодней бурой хвои
я чувствую озноб земли, чай, не покои.
Проверена веками: на земле нет рая.
К проросшей траве щекою приникая
иксодовых клещей в меньшей степени опасаюсь,
чем паразитов смердящих на троне… Полагаю,
любовь к отчизне не декларация доходов,
а состояние души – она у народа
уж четверть века пребывает в смятении,
глядя на ряшки мордоворотов,
чьи бесчисленные преступления
ещё ждут своего детектива,
впрочем, в безнадёжно продажном мире
можно откупиться частью активов
или недвижимостью на Кипре…
Так о чём это я?.. Господи, какая красота!
Лежу себе средь сосен, прострелы фиолетово сияют,
сердце пронзают. Бабочки порхают,
привычно ныряя в нектар. Им чуждо высота.
От пения птиц и гомона наполняется слух,
губы шепчут слова, то ли свои, то ли чужие вслух.
Едва распустившиеся нежные листья берёз,
позолоченные солнцем, ветер колышет.
Шеренги сосновых стволов и солнечных полос
призывают к маршу, к бунту, выше…