Парень был молчалив, болезненно бледен, обидчив. Белые волосы небрежно висели сосульками вниз. Алые губы, точно смоченные вином, были расцарапаны до крови. Кожа сухая и полупрозрачная.
Кто довёл его до такого состояния? Только он сам. И любовь. Её он винил в своих бедах. В том, что небо потеряло лазурный оттенок, море стало казаться холодным, и он сам оброс толстой шкурой депрессии. Но всё было банально грустно. Он любил её, а она – нет. И он не делал ничего, чтобы изменить отношение.
Герой ходил из стороны в сторону по своей маленькой клеточке-комнате, писал бесконечные письма, записки, признания, строил речь, которую он однажды ей скажет… Но, увидев на улице, боялся даже выйти из тени.
Так оно всё и было. Море. Блестящий морской горизонт, сплошь покрытый барашками и медузами. Девушка в красивом летящем платье, стоящая на берегу с подругами, и он – сутулый, бледный, неотрывным взглядом смотрящий за ней издалека из-за дерева. Он не просто наблюдал, а скорее шпионил, запоминая, какое мороженое возьмёт девушка, какие у неё были сандалии, какая была косметика в этот день. А после, придя домой и закрывшись на все восемь замков, неподвижно сидел на незаправленном диване, глубоко вздыхал, вспоминая увиденный образ и точно впуская в себя снова эти солнечные картинки, наполнял светом и теплом холодную и израненную душу. Казалось, холодная комната так же насыщалась жаром, но думалось так недолго.
Черничное варенье и два шарика белого пломбира. Кофе с молоком. Соломенная шляпка. Синий лак для ногтей со стразами. Босоножки с золотыми бантами... Все эти детали он старался запомнить и видел, как настоящие, вновь погружаясь в омут приятных эмоций.
Каждый день винил себя, что не смог подойти к ней. Её, что заставила испытать боль и влюбила. И всех вокруг, что не понимают и не разделяют ужасной боли. А ведь они должны! Иначе все – эгоисты.
Только бумага и творчество понимали его. Её он боготворил и, как замечал сам, с каждым разом всё больше и больше; его любовь к неизвестной девушке, о которой он не знал ничего – даже имени, таяла, и оставалась лишь боль. А бумага занимала главное место. Становилась важнее любви. Поэтому письма несчастного влюблённого были усеяны воздушными поцелуями. Капли вина и крови осыпали её и оставляли довольно осязаемый след.
А с девушкой он «познакомился» ещё давно. Сидел однажды на лавочке, смотрел в бесконечное небо и увидел на фоне Её, лёгкую, летящую, танцующую какой-то танец. Наблюдал, смотрел, не в силах даже вздохнуть. На длинные синие ленты, на летящие полупрозрачные юбки и на не менее длинные и красивые волосы с вплетёнными в них цветами. А после она ушла... Как-то неожиданно и быстро завернула за поворот, села на лодку, уплыла с кем-то куда-то. С девушкой. Должно быть, с подругой. Чётко не разглядел.
Незнакомка не раз приходила к морю, бродила возле самой воды, зачерпывая ладошкой стихию. А он смотрел, любил, мучился, но бездействовал! И в этом была вся беда.
Грусть и злоба царили в душе несчастного. Влюблённость заставляла забыть всё, что было когда-либо дорого, а боль, казалось, уже никогда не кончится. Оставалось только писать. Писать до изнеможения, до одури, до потери сознания… Засыпая с карандашом в руках. Это стало привычкой.
Первая книга о том, кто эта волшебная девушка. Про её жизнь, её мир и её мечты. Вторая – их первая встреча, романтическое путешествие, бег босиком по морю, чайки, летящие в вышине, дайвинг. Третья – их совместная жизнь, он в роли великого писателя, она – мать трёх дочерей. Их счастливые годы, пропитанные воздухом Крыма, красотами родного края, всевозможными оттенками моря…
Не зря она так часто носила синие платья… Муза, вышедшая из Чёрного моря и заставшая молодого поэта врасплох, являлась во снах, улыбалась. Издевалась! Она диктовала строки для новых книг. Писала ему поэмы.
Знала бы только она, что делает… И что дальше случится с ним.
Отрешенность, печаль, мысли о самоубийстве. Да, наш герой думал об этом и часто; как только Балаклаву замело снегом, девушка перестала появляться на набережной, возможно, уехала, тогда мысли усилились, стали посещать каждый день. А на сколько она уехала, до следующего лета или же навсегда? Больше верилось в последнее – она была просто туристка. Непонятные слова, показавшиеся романтику чудной песней, на деле – французская речь, сама она – иностранка… И вряд ли приедет ещё раз. Всё, что интересовало, увидено. Впереди – новые уголки.
Он не знал всей правды, но догадывался. Винил жизнь в том, что она не свела их. Хотя жизнь давала ему достаточное количество шансов. Девушка пробыла тут всё лето; а он сам не брал их, боялся, думал, что «ещё слишком рано».
Если бы он знал! Если бы она ведала! Возможно, любовь встретила эти души. Но увы… Они стали навек одиноки. Он не в силах полюбить другую. Она? О ней ничего не известно…
Книги юного влюбленного становились всё печальнее и печальнее, в них звучала такая боль, что хотелось скорее добить измученного, ведь так ему будет лучше.
И смерть однажды подстерегла его. В своей маленькой комнатке, прямо на своём стуле, она подарила мыслям мечту, заставила взять в руки лезвие. И кровь полилась на листы. И книги окрасились алым… Перо впитало в себя этот сок. И с тех писало оно лишь правду. И говорило словами вещими.
…Француженка приехала через месяц. Встретила его, полюбила. А дальше всё пошло, как и в книге. Дети – одна, вторая, третья дочь. Любовь и безграничное счастье, но быстрое. Он надоел ей через пару лет. Она ему стала казаться богиней. Мать с дочерями уехала обратно во Францию. Обиженный и одинокий писатель, так и не ставший известным и уважаемым автором, и не написавший больше ни одной книги, вновь принялся за перо. На сей раз с иной целью.
Кровавые строки, наполненные отчаяньем и смятением, не знали ни перед чем пощады… Но он писал не ради желанья убить, а просто чтобы забыть девушку. Возможно, как сумасшедший, он забыл реальность и навеки променял её на фантазию. Ушёл с головою в тот мир, как если бы продал бумажному Дьяволу душу… А возможно, и продал. Теперь он не был, как все.