Остатки снега смыл апрельский дождь
за пару дней с родной моей юдоли.
В продрогший сад со всех окрестных рощ
слетелись все диезы и бемоли
с напевом: "Золотое есть руно
в стране с названьем сказочным Колхида.
Там воды рек похожи на вино,
там страсти из трагедий Эврипида.
Струится виноградная лоза
по солнечным ступенчатым террасам,
дожди там, как хрустальная слеза,
а если гром, то с трубным спорит гласом.
Оттуда видно гору Арарат
с библейской тенью Ноева ковчега,
а полночью из звёздных царских врат
выходят в небо Альфа и Омега".
"Но вестники начала и конца, -
звучит в ответ,-
блуждают и над Русью -
над светочем любимого лица,
подёрнутого горестью и грустью.
Над миром, где змеиный бродит яд
ещё в останках Вещего Олега
и райским светом блещет вертоград,
со дна реки с названием Онега".