Хочется научится рисовать облака. Именно их. Те самые, на которых можно построить иллюзорные воздушные замки из сказок про драконов и фей с волшебными палочками.
Я всегда любила смотреть в небо, на облака. Оно отдаёт их без разбора, нагромождая в своих просторах порой такие невероятные композиции: рваные уши плюшевых медведей, выныривающую из небесных волн акулу, дом с трубой, из которой валит дым и корабль, с оттенком алого цвета на парусах, стремительно уплывающий в закат.
Небо, скажи, сколько у тебя ещё их? Этих картинок из детских воспоминаний, обретающих воплощение в кучах белого тумана. Так и хочется порой насобирать в ладони эту вату, настолько она кажется плотной. И чтобы как в песне можно было «сидеть на облаке и, свесив ножки вниз, друг друга называть по имени».
Облака даже при сильном ветре как-то никуда не торопятся. Там всё спокойно. Как в Багдаде, на заре этой сумасшедшей эпохи войн. Кучевые особенно спокойны. Даже меняя свой фасад с крокодила с раззявленной пастью до кита, пускающего в небо такой настоящий фонтан воды. Можно бесконечно выводить невидимым маркером границы реальных и не очень существ, живущих в фантазиях человека, наблюдающего за этим кучкующимся чудом природы.
В наблюдении за небом и облаками есть какое-то уединение. Как будто уносишься ненадолго в пушистый мир белых грёз и можешь наедине с собой выдумывать извилистые пути событий и грядущих в жизни перемен.