(самодельные стихи, посвящаются Тимуру Х.)
Органист не сеет и не пашет,
Сталь не варит и штаны не шьёт,
На парадах флагами не машет…
Он иным умением слывёт.
В зал, как брызги, сыплются аккорды,
Посылая чувства вновь и вновь
В те века, где дамы и милорды
Под аккорды верили в любовь.
Я сберечь хотел свои все тайны,
Я захлопнул душу на замок,
Но пассаж – заветный и случайный –
Сквозь заслоны просочиться смог.
Органист, зачем тебя я слушал!
И зачем билет я покупал?
Ты моей души покой нарушил,
Тайны моей жизни распахал!
Истоптав свою клавиатуру,
Истерзав органные мехи,
Ты добрался до моей натуры,
Исповедовал мои грехи…
Я не спал два века и три ночи,
Я поклялся в смутные те дни,
Что не хватит больше моей мочи,
В эту филармонию - ни-ни…
Но душа вновь просит озаренья,
И опять билета я прошу…
Видно, не одно стихотворенье
Я об органисте напишу.