Плывёт пароход по зелёным волнам. Плывёт и вдруг натыкается на что-то, торчащее из воды. Забытое кем-то, когда-то, при невыясненных обстоятельствах. Скрежет искорёженного металла, агония гребного винта... Не вылавировали.
Корабль теряет плавучесть, экипаж борется за живучесть, пассажиры живо обсуждают свою участь. Общий смысл этих обсуждений: «Не думали, братцы, мы с вами вчера, что нынче умрём под волнами...» А о чём они думали? Что завтра будет лучше, чем вчера? Ну-ну...
Радист, прижимая к груди «Азбуку Морзе», посылает в эфир слово из трёх букв. Но эфир сегодня нелюдим и молчалив... Штурман, с надеждой, оглядывает в бинокль горизонт. Но горизонт стерильно чист - ни дымка, ни паруса, ни перископа... Капитан, обветренный, как скалы, выходит на мостик, кричит в рупор:
- Все наверх! Спасайся, кто может! - и навсегда уходит в свою каюту вместе с буфетчицей...
Плещут холодные волны, бьются о то, что осталось. Чайки кружатся над морем, крики их полны тоской... Занавес.
О мир, ты - спорт! Кто-то выигрывает, а кто-то, как в нашем случае, приходит к финишу первым...