Когда твоё чело возьмут в осаду
И рвы на нём проложат сорок зим,
А, к гордому привыкшая наряду,
Краса твоя исчезнет, словно дым,
То, коль тебя вдруг спросят о вчерашних
Цветущих днях, подаренных судьбой,
Ответить, что они в глазах запавших
Постыдною бы стало похвальбой.
Достойней тот ответить миру сможет,
Кто скажет - вот мой отпрыск дорогой,
И оправдает он и подытожит
Мои счета красою молодой.
Вернётся в кровь забытый юный жар, -
Забудешь ты, что холоден и стар