Его ругали все, кому не лень,
его в порочных связях упрекали.
Он людям нёс кипящую сирень,
к его крыльцу несли ведро фекалий.
Он говорил: «Всё будет хорошо», –
ему бросали в спину: «Будет плохо».
Но он не останавливался – шёл.
И рядом с ним, бок о бок, шла эпоха.
Он был …
На человеческом веку
звучит точнее: кем он только не был.
Он был и стал. А я так не могу.
Хоть грезилось порою: вот и мне бы …
Но что-то не сложилось: не пришла
мне при раздаче козырная карта.
Когда уже на финише дела
наивно помнить горечь от фальстарта.
Он был – я не был. Он – сумел, я – нет.
Мы завсегда с ним были не похожи.
Я ждал на небесах парад планет,
а он свой труд на знания помножил
и добывал нелёгкий хлеб в поту,
пока я жил надеждой на удачу …
Я – тут. Он – там: в том вздыбленном году.
Смотрю на пики. И едва не плачу.
И он, и я – мы оба – два в одном,
такие очень разные по сути.
Когда закрыта дверь, он лез в окно:
он был порывист, где-то безрассуден,
но более – решителен и смел.
Он чаще добивался результата ...
В кардиограмме – пики за предел ...
Вот так теряешь часть себя, как брата.
23.04.2018