И долго пищала в саду канарейка..
Я кактус полола. В руке цапка, лейка.
А стих безыскусный строкою ложился,
И кто-то с биноклем в кустах притаился.
Глядел исподлобья, тянул сигарету,
Прищуривал глаз, исчеркал всю манжету..
Кундера? Мичурин? Иль сам Тарантино?
Эх, красок не жаль, лишь бы вышла картина..
И пусть там гадают, кистей чьих полотна,
Чтоб мыслям просторно, словам чтобы плотно.
Чтоб дух затая, восхищённый прохожий
Не знал ни .. , на кого я похожа..