Кружится пластинка из винила. Время под иглой, шурша, бежит. Там ещё немногого лишилась, лишь коленка в ссадинах болит.
Там ещё порхает юбка – солнце, весь зарос ромашками кювет. И бренчит ведёрком у колодца, табаком пропахший крепко, дед.
Там ещё от веры нет потери, сорняки считаются травой. Лишь в лесу живут с когтями звери, где – то дальнею спешат тропой.
Там взрослеть спешу, такая неумёха, ветер в голове ерошит прыть. До чего ж счастливая, дурёха, досчитав до ста - включаться жить.