На окне портьера из дождя,
В ней блестит серебряная нить.
Там, вверху, старея и любя,
Кто же мог так щедро одарить?
Просто беспощадный календарь
На стекле автограф свой оставил,
Просто это умирал февраль,
Он любил весну - и тихо таял...
Только стыдно и неловко мне,
Что вплелась в судьбу их третьим лишним.
Потому и окна в серебре
В трёхэтажном виноватостишье.