Пятница... Ночи-то вовсе еще и не белые, но иногда в это время бывает тепло. Поют мелкие птички, прячась в ветвях деревьев. А на улице слышны голоса тех, кто решил провести этот вечер в объятиях Бахуса. Пьяные голоса.
Я увидел эту женщину стоящей на коленях на бесстрастном, чёрном, грязном асфальте спального квартала. Она плакала, закрывая лицо руками. Дождь уже закончился, и солнечный день, про который всё утро врали синоптики по радио, давно подошёл к концу. Рядом стоял мужчина. Он говорил ей: "Прекрати. Пожалуйста, не надо". Но она продолжала рыдать, заливаясь горькими, пьяными слезами. Потом вдруг произнесла: "Уходи. Не могу я больше с тобой". И снова разрыдалась, изливая свою бесконечную скорбь - по чему ? Кому ? Несбывшейся какой-то любви, которая, как ей казалось сейчас, могла решить ее судьбу, вознести к престолу, отдалить от этого несчастного человека, стоявшего рядом с ней, слушавшего и слышавшего ее жалобы ? Может быть. Наверное.
"Уходи ! Я больше не могу. Оставь меня" - рыдания ее и пьяное откровение слышались на сотню шагов вокруг. Что это за человек там, рядом с ней ? О ком она помнит, о ком сокрушается ? Где он ? Ушёл ? Погиб ? Или никогда не приходил? Кто эти люди ? Что ими движет ? Душа или выпивка говорят в этой женщине ? Она молода, ей не более 30 лет. Как странно... Мне кажется, я видел их раньше. Нет, неправда. Я их не знаю. Просто шёл мимо. Проходил. Ненастоящий. Чужой.
В машине было темно, но я не стал включать фонарь. Думал о том, что никому не известно, что бы я хотел сейчас сделать, куда пойти. Кого увидеть. Почти никому, кроме, наверное, одного человека. А еще я вспомнил, что сегодня сквозь тучи проглядывала ночная гостья, и свет ее серебрил крыши. "Вот еще одни, - подумал я, - он и она. Еще одни жертвы луны".